Embriaguez

Ayer me acordé de tu calle

allí donde las cotorras de tizne

disputaban la hierba con palomas.

Te me desbordas desnudo

encaramado en sentido

prolífico,

oculto y enroscado

te sales de las esquinas.

Calle vestida de negro,

mi corazón de luto

bajo nubes de sol y hojas.

La espera 

partió hacia su nombre.

Encaramado en sentido

eres rama de tu boca

agridulce cosecha

gloriosa agua semilla

que cae del fruto, abierta.

Ayer cayó lluvia en mi sueño,

y las hojas cayeron en mi acera,

mojándose de duelo

turbado. 

Tu amor duerme con ella.

Pasillos de flores
en medio de arboledas;
rompen el aire en silencio
un aleteo de cotorras negras.

Temo y no temo

Tengo un pálpito en salto libre de infinitos tonos

atado sin cabos en tu piel.

 Ayer un colibrí tocó mis alas tristes por sorpresa.

Tengo un sabor chocolate intenso

que muere por decirse en tu boca

Y  tocarte adentro.

Llevo el cello en tu pálpito, el violín en tu mirada,

el grito en nuestros dedos

el dolor en mi cruzada.

Libre no es mi planeo

soy vuelo encadenado a un concierto de emociones

amante de los extremos.

Temo romperte en mis alas de avestruz esquiva

temo romperme de agua,

enredarme en antiguos envites

ahogar tus raíces en mi pecera de algas.

Temo enredarme en vaivienes perpetuos

Temo y no temo. Porque sin ti, 

todo de cierto es nada.

Que el tiempo atempere esta atemporalidad

Hay pasiones que es mejor no remover

dejarlas en tiempo muerto

de letras malvas

helechos y algas 

en barbecho atemporal

en su contradictoria trayectoria

aunque en espera 

de su lenta pero segura caducidad.

Aunque sólo sea un perdido 

deseo de libertad

donde las cosas perecen 

por no haber tenido su tiempo.

No es un deseo, es probablemente

una cuestión de tiempo.

Los hay, lo fueron, lo son.

Los hay que nunca fueron pasado,

que no tienen historia, ni dolor,

cuando el presente futuro es gloria.

Los hay que no fueron porque hoy no son

salvo en cuello cubierto en su boca.

Los hay, lo fueron, lo son.

De soslayo me clavas

Un tiburón asesta su vaina de refilón. 

Yo, pez, luzco su herida en el sentimiento

de soslayo a tus clavos.

O-o-Encadenado al círculo-o-O

Una larga espiral encadenada

a no salir de su morada

juega a la peonza sin posible fuga.

Aunque salgan los bucles de dudas a codazos

aunque se rompan los contornos de su esfera

como se rompe la fe adentro

cuando se busca y no se encuentra,

cuando la vida te encierra en su moneda

atado de manos, falto de zinc y cobre.

Aunque no vivas en su burbuja,

no saldrás de su callejón precintado.

Esto es, pues, tan sólo un grito huido 

que se sabe ahogado 

en el paredón de las pompas de jabón estrelladas.

*****SIN LUMBRE*****

Fuera de las corrientes quedo lejana y muda.

Sin paraíso que fabular,

dejo las letras al viento.

Un vuelo de sueños se cae

creas la senda y la cierras con vallas

prometes al suelo que no volverá a pasar hambre

y lo plantas vacío de embriones.

Dices que no sientes las palabras

te vas y tu mueca no te sigue

nació en su yo fuera del plural.

Mi deferencia a tu simiente

mastica muérdago a dentadas.

Me dejaste sin lumbre

con tizón entre los dientes.

La indiferencia de abono

no sirve para crecer.

Cosa de cuerdos

Dejo rendir las horas

al frenesí de la existencia

que deambula entre los descansos.

Dejas marchar con grácil desapego

el amor que fue a buscar tu ser invisible.

El ayer de hoy por el mañana deseo.

Dejo expirar

los soplos de sensaciones

de algunos recuerdos reencontrados.

Dejas ir en aras de la realidad

la pasión de explorarnos los sentidos.

Esas cosas sólo las hacen los cuerdos.

Tu mirada, mi mirada

Proyecto de idea víctima de mi obsesión,

tu cosecha recoge la perdurabilidad de mis manos.

Esta lengua no acogida en premios ni tapas duras

vuela sin patrocinio sembrada de emociones.

No hay reconocimiento valioso de mi credo

si tus ojos no encuentran mi mirada en su mirada.

Sin agua en las huellas

- ¿cómo vuelan las nubes?

- las empuja el viento.

Las nubes no tienen alas pero vuelan.

La palabra no tiene cuerpo, pero toca.

Pudiera ser una desvergonzada 

sin agua en las huellas ni nudos en las manos 

un corazón sin bragas 

un pecho a pelo y un desagüe en pelotas.

Su recato no lleva pañuelo en el rostro

ni silencio en su montera.

Pudiéramos ser tan sólo una quimera

La pasión obnubila la razón 

después de enamorarla

en el oficio inútil de expresar lo que sientes.

A fin de cuentas, poetizarnos pudiera ser

habilitar un mundo donde construir quimeras

sin derrumbarse al primer soplo de realidad.

Dicotomia de los sentimientos

En la esfera azul de 140 espacios

 letras de los vericuetos del ánimo

eres

arrojo de ansias y reflejos,

una visión prismática 

de mi perfil dicotómico.

Uno breve

La edad es como un dulce jugoso: 

cuanto más maduro, antes se devora.

Para qué?

Volví. Y no sé por qué lo hice.

No tengo respuesta a mis propias dudas.

Volví sin pensar, sin saber,

tan sólo sentir un impulso a contar

para contarte a ti.

No hubo propósito previo,

ni preconcepto, ni meta, ni objetivo.

Hoy replanteo las consecuencias nulas

de un monólogo sostenido en nada.

Si el tiempo vale, qué vale el tiempo perdido

en respuestas sin preguntas?

Certezas

Quizá sea cierto que no sé 

qué es lo que quiero

aunque tenga cierta edad.

Pero sí sé con certeza

que no quiero parecer

lo que no soy,

ni saltar entre dos precipicios

si no es por ti,

aunque deba hacerlo por mí, 
forzada.

A mi querida Flores

Un discurso inverosímil 

lleno de recuerdos extraviados

por tus caminos de espacio.

Alguna mención aviva 

el posible

seguida por imposibles.

Y más allá, tu parada

al lado de la suya 

quién sabe cuando ni como.

Porque nadie muere por la memoria,

muere tan sólo sin ella

dentro de un nosotros para siempre.

A mi querido amor, mi flor perdida.

Por parecer un palomo...

El cuerpo lleno de palomas

la piel de plumas

la lengua de sal, mucha sal

las patas con uñas peladas

el vientre, inflado de calmantes naturales a su ansiedad.

su cabecita es una tierna yema de desequilibrio y pelo a ras.

un cachito de lengua se fue por el desagüe del buche cuando masticaba.

no le duele, prefiere non empastarse el trozo postizo.

al asomarse fuera del nido una cotorra la tomó por un palomo. La picoteó hasta echarla.

en la caída se desgarró los dedos.

el vientre depilado al tronco

la yema desparramada sobre las plumas

seguía conservando la lengua a trozos sobre un pico tronchado

su vida, estrellada, de plumas en tierra

así fue como tuvo difícil levantar su ánima en esta parte de la historia.

Y todo, por parecer un palomo.

Nana a mi niña del mar

Mi niña marina,

me pregunto si el mar te trata bien.

Echo de menos tu agua para compartir 

nuestro oleaje

donde nuestros quebrantos

se difunden con las rocas del acantilado.

Dormir en tus olas de gaviota.

Sentir

que el viento brinda al horizonte

su manto de aire

para volar al infinito del océano.

En el fondo de tu piel hay vida,

allí te hallas

alimento de fe en colores para peces,

dándote.

Aunque nadie nos cree, 

ni nos importa que así sea.

Made in el Tio Harris

La puerta de su casa abierta

y una buena bañera de agua 

fresquita a su orilla.

En multitud de pizarras negras,

un urinario público 

de taberna a los cuatro vientos.

Sus gatos puestos de Valentino 

acicalan

su pelaje lustroso de altura;

alguno se colará en su cazuela

cuando la montaña 

anuncie a su amigo el lobo

y la puerta se cierre 

por temporada de nieve.

Versace le presta al alcalde 

sus trapitos

bendecidos por whisky bendito 

y cigarrillos de hierba.

La moda rompe sus costuras
rasga sus vestiduras

bajo un libre "Made in 
el Tio Harris".

Libro en flor de instantes

Un libro se escribe en cada instante.

Ahora la hoja alza vuelo, después vuelve a caer por inercia. 

Así se posa, en rama o en el suelo.

Estas letras nacen de tus hojas, 

allí reposan cuando la musa no sopla. 

Allí hasta el ahora que es luego.

Letras que vienen y en venir 

levan o clavan sus anclas según les rota.

Letras que a su antojo salen o se esconden. 

Ya sabes donde.

Letras y momentos

en estado permanente de recuerdo.

Tú, mi libro en flor de instantes,

mi obra maestra de pensamientos.