Ayer vi la sonrisa de la felicidad
partirse en muecas de engaño, robo y desfalco democrático.
Pero no es la corrupta realidad de esas manos
sin fondo de saciedad en continua usurpa de lo ajeno
la flor de la ilusión,
ni la desgracia posada en nuestras pieles.
No es nada de eso, no,
ni tampoco la fantasiosa quimera al encuentro de su anhelo.
Es tocar tu clavicordio aunque nunca he visto ninguno,
vivirse en tus recuerdos como otro,
verse en tus arrollos de sensaciones,
ser en tu historia, encontrarse
como quien nace de una rama de cerezo.
Hasta merece la pena,
y los cerezos ni se inmutan.
De tupidos bermellones sus cabellos
cubren las ramas de antojos en rubores.
Ojos cerezos de largas pestañas
en voluptuosa abertura de diafragma
poblando las copas de los árboles.
Si la madre naturaleza se despliega
con un arsenal de brotes sonrosados de luz,
y si también es capaz de abrirse paso
en la oscuridad de la grieta con mano firme y profunda,
entonces por qué no experimentarse como árbol
del que destrepan retoños
al mínimo roce de riego por las nubes y el sol?