Tu voz me sabe a melocotón

 

El día despunta

en tu voz dulce y serena

con sabor y olor

a melocotón 

impregnado en mis dedos.

Viña de mis sentidos,

me conduces al postre

de mis anhelos

de aquella noche de agosto

cuando aún 

no había paladeado

tu sonrisa

entre azúcar quemado.

Ese nosotros que muy pocos pueden sentir

 

Tantos quedabien sin sentido

tanta argucia diplomática

esconde

esquirlas de heridas profundas

abiertas.

Conmigo no hay brechas que esconder

ni grietas que mostrar.

Mi amor es incondicional

y tan transparente

como el sentimiento

que no se atiene ni a dogmas,

tiempos

ni caducidad.

Como una hoja virgen

cubro

cada centímetro

de nuestras llagas

con mi piel

en tu interior.

No hay dia que no sepas

 

Lo mucho que brillas 

sea cara al sol 

o al viento

o bajo lluvia interior.

Quiérete siempre

cuando no te quieran,

cuando te mientan

cuando te duelas

porque sólo tú 

estás en tu piel

y desde ella

busca la otra piel

que enciende tus ojos

y te espere

con tanto amor

como respeto.

Piel de fuego y luz

 

Tengo mis ojos

clavados sobre tu piel

cual fuego en llamas.

FLUIR

 Contemplo

la caída de la hoja en otoño

y sus variedades cromáticas

entre tu sol 

y mis sombras,

entre mi sol 

y tus sombras.

Tu piel, en mis ojos

sobre tus ojos

cubre mis manos

mientras recorren

las vertientes de agua

que se precipitan en ti

y devoran 

la bondad de ajuste

de tu hipocampo.

Contemplo

la caída de las hojas

en tus manos

sobre mis manos derretidas

ávidas de amor.

* -^ :)* Hallada la otra piel (paréntesis :)* * -^

 

 

En unos pocos metros

cubrimos nuestra verdadera piel

para evitar nuestro desgarro.

 

Afines sin remedio

conectamos sin planearlo.

 

Arrojo y miedo 

convergen extasiados

en un mismo escenario.

 

Sin argumentos,

el genio destapó la lámpara.

 

En nuestras mudas

envuelta, imperfecciono

amarte a solas. 

 

~~~~~~~~~~ ~~~~~ REMANSO EN TUS MANOS ~~~~~~~~~~~~~ ~~~~~~

El viento sopla

y un chascarrillo de hojarascas

se acumula alrededor.

Mi surco susurrante

se abre paso hacia ti

hasta llegar a tus manos

que sacian mi sed.

Envuelta por tus yemas

en fluido continuo

me adentro en nos.

Hallada la otra piel, perdida al mismo tiempo - II

 

Tu barrio y el mío,

espacios distintos

cómplices de la misma simplicidad,

refugio de las voces que no callan

ni protagonizan batallas.

Tras las sombras 

brillan los misterios por descubrir

donde los puentes arrastran 

corrientes de agua

que no dejan de fluir,

tu gusto por debatir

y crear esta historia sin puntos ni ceros.

Algo más que un hálito,

donde el hábito guarda toda la confidencialidad

de mis ojos,

tan esquivos como la piel que se quiebra

tan solo mirándote.

PATITAS

 

Tornas la senda

en tu vera prendida.

 

Visto el momento

engalanado en flores

oleada en ti.

No hay parones , hay Jaguars que despiertan con el sonido de las alondras

A pesar de los hándicaps del ting bu dong,

lo auténtico prevalece

al margen de las agujas del reloj.

El círculo nunca fue 

santo de mi devoción.

Hallada la otra piel, perdida al mismo tiempo - parte 1

 Esas manos sin huesos que atraviesan la piel y la carne,

una intersección fortuita sin acuerdos,

cegada por la tensión del deseo 

apenas tocando el aire que envuelve nuestro espacio interior

al que he sido invitada sin cita previa.

Soy un Turista casual que cruza tu sendero,

se sienta en tu banco de forma selectiva

y voluntaria

entre luces y sombras de ajenos

observo y devoro sin pronunciar palabra

la inmensa marea verborreica que proceso

en mis adentros

sin expectativa previa.

Inicio un nuevo paseo

alejada de la esperanza estática 

en tu mirada me transformo y me libero

busco simplificar lo evidente

sin acuerdos.

De nuevo el ruido del silencio

replica nuestro camino, 

un placebo para el trayecto

que ha de llevarnos al mismo punto de encuentro

entrelazados a más de dos metros de distancia.

Hallado y perdido al mismo tiempo, 

hallada y perdida al descubierto,

algo tan simple como complejo.

Temblor confeso en llamas

 

Letras perdidas 

apegadas en mis recuerdos

resucitadas

brotan en el surco de la madrugada

al filo del insulso despertador

que alumbra la mañana.

Diletantes e inesperadas

me aceleran el pulso

al ritmo de vuelo 

las hormonas alborotadas; 

los suspiros se escapan

como almas renegadas.

El temblor se apodera

del rum rum de mis palpitaciones

sin lugar donde ocultarse

tras despegar in confeso en llamas.

A qué esperas para soltarte?

 

https://www.youtube.com/watch?v=RBumgq5yVrA - Let her go - Passengers.

Los peros pesan y sobran a estas alturas.

Qué más esperas para soltar apegos

y vivir la incertidumbre

del océano de estrellas debutantes

en tu nuevo horizonte?

 

No dices que fluyes?

 

Deshazte de la necesidad,

rehusa de bagatelas

y acepta el azar del encuentro fortuito

no previsto.

 

Abre los ojos

y acaricia el deseo

que cruza tu vereda sin anunciarse.

 

Vive tu nuevo ciclo, 

lidera tu desencanto

a un rumbo sin esquejes.

 

Ama su caída libre. 

.

A MI RESCATE

 

Muda de plumas blancas

sobre el afecto cálido

de un sobresalto intenso.

Una mirada en pálpito

me atraviesa

y me arrastra a tu acervo.

Sin secretos,

despego sobre el fango

al adentrarme en tu espacio

con las pupilas descubiertas.

2025 de Harry, flores y Disneyland.

 Se supone que todo está supuesto.

Los paréntesis y las grietas

son poco más que una anécdota

cuando el dolor de las entrañas explota

y arrastra todo lo que con tanto esfuerzo

se ha intentado trabajar.

Son más de cinco años a.

De tripas corazón

te levantas

y sigues caminando sin mirar atrás.

El año debuta con futuras alineaciones de planetas

que se disipan en la realidad de la bruma

y los tebeos de un Año Nuevo felino recién estrenado

con un fantasma irreal.

A fecha de hoy, Harry se fue y no volverá.

Empezó un 2025

de aura Pato Donald Disneyland.

"Todo irá bien" dice la tarjeta

encima del tocador;

punzadas e incertezas

que matan sin pronunciar palabra.

Flor de flores que son 

la única esperanza

por la que merece la pena seguir.

Aún no se ha marchitado

la orquídea resucitada

en un espacio impersonal.

 

 

DIAGNÓSTICO

 

Qué ironía afirmar el ting

Y negar el dong

involuntariamente.

Creíste alguna vez que ese sería

tu primer signo

de deterioro?

He investigado cada espacio habitado

en el diccionario digital ,

todos tus nombres factibles

y evolución natural

de cada síntoma posible, probable, certero,

síndrome y enfermedad.

Y todos, absolutamente todos,

 me visten

pero no se ajustan a mi piel

tras seis meses de búsqueda

aunque tengo un diagnóstico

con todas las pruebas

por confirmar.

Nada predicho en la carta astral.

A mi madre - El Amor

"Dice Confucio: 

Un agravio sólo importa si sigues recordándolo".

Más allá

de tu último crash

de la mano de lucisan,

más mártir de los despiadados

que de los desamparados

que no tuvimos vista

salvo para tus ojos.

Más allá

de este último agravio,

estamos todos nosotros:

tus padres, tu hija,

tus hermanas y hermanos,

tu nieta, tus cuñadas y cuñados,

tu hijo cuya mano es mi mano.

Y todos nuestros parientes

Apóstoles

de la única y verdadera fe

que conozco:

el Amor.

A mi madre.

1 de Febrero del 2017

..............................A mi madre

                           No tengo versos que constaten
                           lo que eres en mi universo
                           salvo el todo.
                           El indicativo nunca será
                           pretérito perfecto
                           sino presente
                           hasta que vuele contigo.
                           El último latido
                           ha sido tu hálito de paz
                           junto al mío.

                               A mi madre.

Causalidad casual

Esos punto y seguido siempre en línea de intersección
son más que menos, y en más, son más de lo que son.
Aún cuando sin querer accedo, atisbo lo que no es credo
de la causalidad, un cúmulo de emociones en comunión.



La búsqueda nunca tira la toalla en su propio ruedo de ebullición.

ZAPATERO EN CONSTRUCCIÓN

No sé si estas líneas son poco más 

que el peso de la perspectiva del tiempo.

Ni tan siquiera sé si este espacio

ocupa más que un espacio personal

pendiente.

No es cierto que el tiempo da temple

a las llamas fratricidas de un ente inexistente.

No se apaga el fuego que se apega

sin que nadie le diese la bienvenida.

Estos días surgió una galleta de la suerte

que predijo una certeza trabajada:

"todo tu trabajo dará por fin su fruto."

Fue de cierto un día del presente.

Un azar que tocó su propia lotería

a golpes de esfuerzo y calma.

No se sabe aún si es de la agraciada.

De perdidos, al río

No sopla el viento en este breve trayecto

aunque tampoco flote la calma.

El coche sigue en pie en el desguace.

Sin inmutarse, como el primer día.

Más allá de la marcha,

el latido corre

y se acelera con el aliento 

en la prisa de la apuesta

por más de dos veces perdida.

No pronunciarse.

Otra promesa que no intercede

ni quiere mostrar sus cartas

es el cruce evitable

que no me empuja a buscarte

para encontrarme de frente
con tu apatía.

A fin de cuentas 

no es mi sino encontrarte

antes de volver a caer.

El dolor no es un ángel de amor.

Té virtual

Un mismo texto contemplado 

desde un solo ángulo de miras alternas:

el ego reviste los cantos limados 

casi perfectos

hasta llegar a su línea ansiada

al ver su objetivo coloreado de espera:

su vida en la especie,

el deseo extasiado de distancia 

a un milímetro de piel

durante poco menos de un mes

sobre un ojo de miradas internautas.

Así tuvo que ser, y fue.

Un fin de año, un paraíso a prometer,

pasó, y el siguiente también,

como todo pasa y se queda.

Esa historia hoy no existe,

ni toda su estela en la mía.

Diciembre del 2015 - Cinco años y medio.

Aterida a esta ausencia

aunque su manto aún no te cubra

sigues acariciando esa voz

que nunca escucharás de su mano.

Cuántas veces has de secarte

para volver a idealizarla,

de verde o de ocre,

tan sólo a la espera

de un roce de palabras?

.. .. . .. .. .... .. Relectura

Tan cercano como adentro,

y de tan ajeno 

en cada fondo 

como propio te descubro.

Tan claro es el reflejo 

que hallo en tus hallazgos

desde el inicio de este tiempo

que cada vez que te hallo

en ti me encuentro.

El blanco y el verde o al revés, según se mire

De ese blanco y verde 
mezclado en perfecta armonía,
me quedo con la puesta de blanco al paladar
lejos de la calidez presupuesta 
de un mantel de tela bordado
y más cercana 
a un iceberg disfrazado de volcán.
Una buena forma de definir un prejuicio verdiblanco universal.

Luz de sol sobre la costa

No sé si fue el azar
el que puso tu aguijón de almadraba
sobre el cocodrilo febril de sol
bajo mis  piernas
o fui yo la que intentando huir 
del tedio soleado sobre la arena
la que se interpuso entre ambos.
Una premonición.
Antes de los últimos adioses
las tizas deslumbran sobre sus sombras,
las aspas de los molinos rozan la arena
y refrescan al ganado que pasta con ellos
resguardado bajo sus brazos de aire,
las algas se balancean
y tropiezan con mis dedos
enredándose por segundos.
Todo, unos minutos antes
de recibir tu picadura.

Miradas con y sin retorno,
como letras y latidos
que perdidos hace más de cinco años,
los que tiene este blog,
pueden aún encontrarse.


Foto: Zahara de los Atunes, Cádiz

Latente

Ya nada lo es todo, ni cuando fue algo hubo más que una nube de ficción sobre la emoción del sentimiento. 

A veces cae en una hoja y se siente , otras se resiente su deseo descolorido. Ya no toca todo aquello recreado en su aparente olvido. 

Conexión

Cada gesto delataba más que cualquier palabra
pero todos ellos fueron contenidos en cada frase.

_____________En plenitud

No era necesario saber. Ciertas rutinas se convirtieron en ausencia hace tanto tiempo, que era incapaz de recordarlas. En silencio, se recreaba al pasar las hojas blancas de su cuaderno, había cumplido antes de caer en su vacío. 
En algún lugar de su indefinido espacio, sabía que era el único modo de no sentirse obligada a saber llegado el momento.

______________Crónica de un parón perpetuo

Pasaron las lecturas de lo auténtico

a la gloria perdida de la historia.
Los cristales tintados de admiración 
convertidos en gafas de sol 
para las noches calmadas de sueño
no se miran en tus bosquejos
ni sienten la voz de las alondras
que nacen de tu oído.
Parado al paso de los cinco dobles
y un nueve perpetuo de junio
la ave de dedos desplumados
no contempla el aleteo de tus marcadores
alrededor de tu círculo
cercado bajo el péndulo de tu esfera.