2025, un adiós y un feliz 2026

 

Se acerca fin de año, toca reflexión para dar las gracias por este espacio abierto y abrir hueco para el próximo.

Quién me iba a decir a mí que volverías a escribir en el blog tras un parón de más de seis años!!!. La musa volvió en otra piel, renovada, más real, con todo lo que ello conlleva a nivel emocional para bien y para mal, aunque la original siempre será la original y la que perdure; un día después de este post, puedo atestiguarlo. Igualmente, gracias a los dos, por ser. 

Año de cambios también a nivel laboral, sin mirar atrás o más bien mirando bien para saber que el que no arriesga, aún equivocándose, no avanza y no aprende. Desafortunadamente, con los cambios también volvió el pitido en el oído que se fue en el 2021; los años van pasando y el estrés pasa factura.

Finalmente, justo en este último mes del año, me he decidido también a formar parte de la Fundación Pasqual Maragall. Ya sabéis que mi madre sufrió la enfermedad; aunque la mayor parte de post no están, estuvieron, y los que leíais este blog seguro que los recordáis por la emotividad y la intensidad de los mismos. 

Este año has vuelto más amorosa que nunca; tras casi toda tu vida hablando de gatos, por casualidad y con efecto sorpresa, un día de enero trajeron a Harry a casa; una cosa tan bonita y tan independiente y a la vez cariñosa y tierna, tuvo un efecto inspirador y maravilloso en mí; aprendí de cero sin tener ni idea de cómo cuidarte; tu ronroneo apaciguaba mis latidos desbocados, tus patitas subiéndose a mi cama y ubicándote siempre en zonas donde podía transmitirte calor, me transmitió una paz de sueño que necesitaba. Me pregunto dónde estarás ahora, cómo estarás...siempre serás mi primer Gatito real, atigrado.

Tras tantos años sin escribir, me di cuenta que , de pronto, habían partido voces que habitan este blog: Antonio Porpetta nos dejó en el 2023; José Manuel Fernández Febles, hace apenas dos meses (él a pesar de no formar parte presencial aquí, sí formó parte de nuestro mundo poético hace muchos más años); de ahi la importancia de vivir, de contar, porque la vida es muy efímera y se nos va en un soplo de hojas....

Echo de menos la comunicación que teníamos antes del parón, ya nada será igual, todo evoluciona muy rápido, estamos sometidos a una constante evolución tecnológica a la que nos adaptamos para sobrevivir. Twitter, que era un gran modo de compartir, entre otras cosas, un blog, ya no existe; los blogs han sido reemplazados hace años por instagram y tik tok. Quise dejar este blog original y reflotarlo a pesar de que abrir uno nuevo me aportaría mejores herramientas tecnológicas; sin embargo, perdería la esencia, su esencia, y todos esos mensajes antiguos que considero en vigor: son atemporales. También es necesario tener una ventana abierta que muestre tanto el futuro como el pasado, digo yo. 

A todos los que estuvísteis y estáis (y estaréis), almas de este blog, Katy, Amalia, Ale, Manel, Francesca, Fernando, Rosa, Pepe, Maite, Emperatriz, Javier, Eli, Juankar, tantos y tantos que participásteis y de los que aún podemos leer vuestros comentarios y aportaciones, os envio un fuerte beso y os transmito que no tengáis miedo a compartir con cierta intimidad siempre que la exposición sea moderada. Haced lo que os gusta, y disfrutad la vida, que son dos días.

Os dejo foto de la historia y foto del presente, ésta soy yo en mis mejores posados de este año:-)

Por muchos años más que la musa o las musas sigan inspirándonos. FELIZ 2026!

De perdidos, al río

No sopla el viento en este breve trayecto

aunque tampoco flote la calma.

El coche sigue en pie en el desguace.

Sin inmutarse, como el primer día.

Más allá de la marcha,

el latido corre

y se acelera con el aliento 

en la prisa de la apuesta

por más de dos veces perdida.

No pronunciarse.

Otra promesa que no intercede

ni quiere mostrar sus cartas

es el cruce evitable

que no me empuja a buscarte

para encontrarme de frente
con tu apatía.

A fin de cuentas 

no es mi sino encontrarte

antes de volver a caer.

El dolor no es un ángel de amor.

Punto de inflexión

El tiempo tiene la dualidad

de acelerar  las arrugas y ralentizar las aptitudes absolutas,

de mirar con los ojos descubiertos

sin la ceguera pasional del quiero ser y no puedo.

El tiempo cambia nuestro ritmo

y transforma nuestros miedos e ilusiones.

Una aceptación profunda,

un cactus creciendo adentro 

del que hemos aprendido a acariciar sus espinas

e incluso a amarlas,

porque sin ellas no seríamos como somos.

Alguna vez quise hablar de esa linda flor

cuyo tallo se tronchó allá por esas fechas

en las que se quebró toda nuestra obra.

Hablé, aunque luego su piel se calló

oculta entre líneas de una sola lectura.

Un declive sostenido seguido por un despido.

A la deriva, amanecieron  muchas habitaciones sin vistas.

Nunca supe quién fue el que falló,

ni si que el empeño sesgado en escribirse continuado

navegase siempre rumbo a tu buzón

fuese tan sólo un pálpito desaforado.

Tras el primer naufragio,

el horno de vidrio se partió en pedazos,

y la cotorra se quedó sola sin voz.

Más entre los cristales del fracaso, 

una ventana le abrió salida al exterior.

Paso a paso los hitos se fueron alcanzando.

La cotorra viaja sola acompañada en el punto de inflexión.

Un 23 de noviembre del 2013

"Estoy enfermo. Mis pensamientos comienzan a confundirse,

pero mi cuerpo, al tocar las cosas, entra en ellas.

Me siento parte de las cosas con el tacto

y una gran liberación comienza a producirse en mí,

una gran solemne alegría como la de un acto heroico

vivido a solas en el gesto sobrio y escondido."

Poesía completa de Alberto Caeiro -Poemas inconjuntos (Fernando Pessoa)

Entre el espejo del sol, mi sombra

escribe a despecho sobre la hoja

al cruzarse con la sombra del lápiz 

empuñado por mi mano derecha

bajo una izquierda atemperada.

Al fondo, una entrada 

forrada de pompas de aire 

bajo una piel plastificada

aislan de un mal temple mis pensamientos.

Los hierros parlotean animados

en las manos soleadas de los trabajadores

con dos motores de camión encendidos.

Una nave industrial al mediodía 

por cuya ventana se filtra un sol de otoño

sobre unas líneas de emoción contenida.

Un año más de Otoño

Aún no ha caído la primera hoja sino más bien brillan las flores de estío sobre las sombras del sol, y sin embargo, la piel de otoño cubre poco a poco esa muda elemental de pellejos requemados de salitre corporal, musgo marítimo o campero; o son mis ganas, estas ganas algo deshojadas que ya han llegado sin aviso, con disimulo, haciendo ver que aún es tiempo de estirarse a la sombra de la noche, de bañarse a plenas llamas tiritando de placer con el roce helado del agua del mar embravecido, de tomarse una cerveza contemplando el silencio de la naturaleza tras exprimirse una nube en la copa de las vacaciones, preludio de tu pronta llegada a mi reloj. La cigarra se recoge entre  las hojas cerca de nidos de hormigas.
Atrás flotan las diez de la noche a plena luz yermas y oscurecidas antes de las nueve. Como cada año, por estas fechas, un año más que se vuelca encima de estas aguas a la vuelta de dos días.

En su vista extraordinaria

Desde el poblado ibérico las vistas son ordinarias salvo en su magnitud: concentración de cuevas cobijo de almas frente a la intemperie pintadas de humo y gomas gastadas, 

nada particular que cualquier otra urbe del mundo no posea, 

de no ser por unas vistas contempladas desde un montículo con un entorno privilegiado, donde siguen en pie pasadizos y muros de antiguas habitaciones que datan de más de 2.500 años. 

unas sobre otras

sostenidas

en la bruma del tiempo.

La vieja civilización de piedra observa sin catalejos los nuevos laberintos agolpados sin espacio.

En uno mismo encontrarse

Pudiera ser verse en un abismo 

tan cierto como irreconocible 

cuando el miedo nos impide reconocernos 

a pesar de ser tan uno mismo.

Porque es más fácil perderse que hallarse

si no encontramos lo que buscamos.

Encontrarse es una incógnita 

más allá de nuestro hallazgo
con los ojos abiertos.

_______________Mi boca tuya...............

http://www.youtube.com/watch?v=TSljOXRKJBg

En este día uno del solsticio de nuestra palmera

navego por los pliegues de tus ramas

al sudor de tu sombra.

A tí me arrimo

esquivando tu mirada,

como si tal cosa.

Tanta es la pasión que corre en mi soplo

que mis ramas se enraizan en tus plumas

como un suspiro a su anhelo.

Mi anhelo, mi boca tuya.

08/1/2011 -Enero, un año más, un avance.

Si los libros dicen sobre tí.

Si los libros dicen sobre tí evitar dar noticias sobre enfermedades familiares, por qué no solo me dan la noticia, si no que me dejan convivir con la Sra. Alzheimer a diario?. Es que no saben que nadie se hará cargo de tí si falto yo?. Hasta en recibir ayudas estás detrás de las personas mayores cuya única patología es la vejez.
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Como surgida de las entrañas del océano, se me disipó el sueño que me tenía sumergida hace unos minutos con Morfeo, tras la lectura de un libro acerca de depresiones y otras hierbas.

Un avance, no positivo, sí esperado, predecible, previsto, probable. El Sr. Alzheimer ya no duerme en pijama, se desvela de madrugada y se viste con chaqueta y botas incluídas, tumbándose encima de la cama rehecha y con la luz encendida; esta escena ya se ha convertido en un auténtico hábito, así como la cada vez más frecuente descoordinación; hace tres días casi se ahoga sacándose el jersey, hoy ha estado un buen rato intentando meterse un jersey por los pies, hasta que la he descubierto y ayudado. También ha estado a punto de tirar la servilleta sucia (es inevitable por más que cada día le decimos "mamá, deja el plato, deja los cubiertos, no limpies la mesa con las manos, etc..) por el balcón, un buen basurero amplio y al aire libre.

También empieza a acusar ciertas manías con ciertas personas y recoger cualquier cosa que se encuentra delante suyo, esté o no esté bien ubicada. Ni qué decir sobre el desorden de su ropa o sus manías con los papelitos, por supuesto no ha mejorado. Se convierte en rutina investigar su habitación, esconderle las bragas, reordenarle los calcetines y, ante todo, olisquear como un gato su habitación para descubrir sus escondrijos así como otras prendas ocultas; me causa cierta risa irónica el que últimamente coge los frascos de colonia y los gasta a raudales sobre la ropa sucia, especialmente las bragas, para ocultarlas a mi olfato, cuando justamente su penetrante olor rápidamente me lleva al lugar de la sospecha donde guarda el premio. Pero lo peor es que la última nueva costumbre adquirida, es la de mojarse el pelo, ella lo llama "lavarse la cabeza" justo a la hora de irse a dormir, con lo cual, la lotería de pillar un auténtico resfriado este invierno se multiplica.

Su nivel de nerviosismo también va en aumento, necesita realizar algún tipo de actividad, pero cuál? una plancha es sumamente peligrosa; obviamente, ya no plancha, pero el problema no es que estropee la ropa, sino que no queme cualquier otra cosa, como el mantel que el pasado verano encontramos quemado al dejarla sola una hora en la que salimos a comprar, cuando yo estaba en un estado bastante deplorable.

Lo dicho: una depresión , según dicen todos los manuales, para curarse, necesita que el ambiente sea propicio. Me pregunto qué pasaría con ella si a mí me inhabilitasen . Supongo que al Estado no le interesa, ya que alguien tendría que hacerse cargo. Quizá sea por eso que las ayudas no llegan. Mañana será otro día. Buenas noches.
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