................[Tuyyo]................

Es el contacto  puro y profundo

que nos toca el pensamiento

se perpetua entre los espacios

se hace un hueco, permanece

muy a pesar de todas las cadenas

que otras marquen en tus sílabas

Porque te sé tu y yo sin estar cerca

por encima de tu muro de apariencias

y amargas faltas de tilde.

Vidrio hueco

Amalia Llorente Como su una flauta de vidrio que estallase en pedazos... 

https://www.youtube.com/watch?v=JiblAoSDobY
EMMANUEL PAHUD - Voice for Flute Solo

Cada vez que los árboles rojean,

te miro a los ojos con briznas de agua 

y una hoja en las manos 
a punto de hacerse añicos.

Adentro, la voz entrecortada por un alarido,

escucha cómo la tolva acoge en su cuerpo 
el vidrio hueco 

y aquel ruido de roces partiéndose en cristales

se adueña de mis oídos, 

incapaces de evitar los cortes imaginarios.

Piel de cactus

Acuña en su respaldo la sombra de su duelo

aquella que la convierte en la princesa de un cuento;

no había espacio para otras estrellas

que no girasen a su alrededor.

De piel todo son púas, agujas puntiagudas 

armas de consuelo,

dedos que pinchan su deseo de sumisa.

Jugó a volver,

a caer en la avaricia del agua 

toda para ella,

y el agua la consumió hasta ahogar las grietas

a través de las cuales respiraba.  

Disecado es su dolor.

Mi Colibrí desplumado

Amalia Llorente (@llorentea): Para tu colibrí!

https://www.youtube.com/watch?v=pITKlSSaC_s

Il Giardino Armonico - Vivaldi - Concerto for flautino in C major RV 443 

De arco iris blanquinegros

se pintan los deseos fallidos

dispuestos en plumas encadenadas

coloreadas de un imposible agonizante;

un anhelo amparado en palabras

suspendidas en una página

marcada para su embargo

abandonada a la suerte

de este marco colorido

hasta su lecho de reemplazo

por otra versión más pintoresca.

Hete aquí mi colibrí desplumado.

Juntos o no

El dolor espiritual de sus líneas

extenuadas de abandono interior, 

se aferraron a aquellas huellas : 

juntos o no, sigue siendo amor.

La davi sueño es

Tan ausente y tan presente en este sueño de soledad atada a los sentidos de la vida. 
Oigo tu voz desvirtuada en la voz que nunca he escuchado pero tantas veces siento como una de tantas almas de ti; aquella vez que su violin nos dio su arco para tocar nuestros acordes partidos, nuestro último diálogo coherente. 
Cuán hondo te has escrito que tras tanto dicho, hoy te nombro por primera vez, su voz, nuestra voz, nuestro espacio en la historia cuyo título es "La davi sueño es". 

No sabes que yo sé

Siento que en cada vericueto superado estás sin estar

como acicate que ausculta mi empeño

y anima a mi esfuerzo 

a caminar al borde del colapso con tenacidad

No sabes que yo sé

que hubo momentos que fui a respirar

los vahos de tu aliento atemporal

para no olvidar lo que me sé cierto

porque en  mí no estando siempre estás

como latido de vida en mi pensamiento .

No sabes que yo sé que estás porque te siento.

Fotonovela de 140 caracteres

Cohibida ante la falta de carantoñas, 

agasaja su orgullo propio entre lágrimas de folletín.

Ante la multitud

recolecta todas las palmas en sus plumas 

a su vez que pinta tus uñas en sus manos

en un amargo gesto 

de contradictoria redención.

Las palabras sujetan la unión 

de dos cuerpos con ego de protagonismo.

En el revés de las hojas

En ellas te atrapo,

vuelta hacia abajo, asida en la copa

revés de lo extraño

que por familiar siento de mi 

la hoja en mi envés 

sentada del revés en tu banco.

Cuanto más te huyo menos escapo 

de tu recuerdo

en mi asiento del ahora.

En ellas siempre te hallo

si doy la vuelta a mi hoja:
ahí estás tú.

Desengaño

Uno debe estar seguro cuando hace una afirmación, 
y aún así, se equivoca, 
pero es su propio error.
Tras opiniones y telas de juicio
se enclaustran las reafirmaciones
que los hechos demuestran.
El lenguaje se reinventa
en el mismo escenario
que mantiene la obra de su puesta,
y la palabra adquiere valor
omiso, aquella pronunciada 
en una antigua palestra,
sostenida tras la borrada huella
de otros telones permanentes de oficio
que no saben eliminar lo personal
o, quizá, no quieran.

Pensamiento amarillo

"Aunque no nos demos cuenta, un árbol está vivo, y siente, y sufre, y se retuerce de dolor cuando el hacha entra en su carne, formando las estrías y los nudos por los que penetrarán más tarde el moho y la carcoma que acabarán pudriéndola algún día" 

La Lluvia Amarilla, Julio Llamazares 

http://www.youtube.com/watch?v=ef-4Bv5Ng0w&feature=youtu.be

Frédéric Chopin - Prelude in E-Minor (op.28 no. 4)

Al igual que los árboles, los pensamientos también sufren, laten, sienten e incluso en ocasiones llegan a morder. Uno quisiera sosegarlos en los rabiones de sensibilidad que arrastran sus cauces, e incluso espera la muda de sus hojas adentrándose en el bosque del otoño buscando en la gelidez de su irreversible avance una tregua, pero estas altas temperaturas no ayudan a su mansedumbre. El sol se afinca en las aliagas del sentimiento en este interminable veranillo de San Miguel.

Acuérdate de ti

Amalia Llorente:

http://www.youtube.com/watch?v=FxibkvfXWIo&feature=youtu.be

Jan Lisiecki - Nocturne in C sharp Minor (1830) - Proms 2013 (Chopin)

Alguna vez

no muy lejos de la versión 

que eres capaz de entender

la oscuridad se instaló en tu fortaleza

y los puentes de conexión con la realidad

cayeron rendidos a sus pies.

Recuerda que, entonces,

aislada en tu propias tinieblas,

te esforzaste en seguir

un rayo de luz abierto en tu persiana;

un día la persiana se abrió

y entró por tu ventana la claridad,

tus días volvieron a ser más que sólo noches.

Hoy como entonces, recuérdalo

no muy lejos de la versión

que eres capaz de comprender.

Cada vez que te me apareces

no puedo recrearte el oleaje 

del torrente de mis venas, 

sólo puedo romper las olas 

en estos ojos exaltados de emociones.

Diálogo de a dos

En solitario te arrimas a mi vera, 

en reserva me das la mano, 

en privado me hablas sin mostrar tu patita cara al patio, 

en silencio  se abre al diálogo 

una ventana abierta a dos.

Un año más de Otoño

Aún no ha caído la primera hoja sino más bien brillan las flores de estío sobre las sombras del sol, y sin embargo, la piel de otoño cubre poco a poco esa muda elemental de pellejos requemados de salitre corporal, musgo marítimo o campero; o son mis ganas, estas ganas algo deshojadas que ya han llegado sin aviso, con disimulo, haciendo ver que aún es tiempo de estirarse a la sombra de la noche, de bañarse a plenas llamas tiritando de placer con el roce helado del agua del mar embravecido, de tomarse una cerveza contemplando el silencio de la naturaleza tras exprimirse una nube en la copa de las vacaciones, preludio de tu pronta llegada a mi reloj. La cigarra se recoge entre  las hojas cerca de nidos de hormigas.
Atrás flotan las diez de la noche a plena luz yermas y oscurecidas antes de las nueve. Como cada año, por estas fechas, un año más que se vuelca encima de estas aguas a la vuelta de dos días.

Retales

"El tiempo es una lluvia paciente y amarilla que apaga poco a poco los fuegos más violentos. Pero hay hogueras que arden bajo la tierra, grietas de la memoria tan secas y profundas que ni siquiera el diluvio de la muerte bastaría tal vez para borrarlas. Uno trata de acostumbrarse a convivir con ellas, amontona silencios y óxido encima del recuerdo y, cuando cree que ya todo lo ha olvidado, basta una simple carta, una fotografía, para que salte en mil pedazos la lámina del hielo del olvido."

Julio Llamazares, "La lluvia amarilla".





Entresijos del corazón rebelados contra el olvido, retenidos en la fragua del rencor no apagado, un revoltijo de retales despegados componen el abrigo del orgullo extraviado cuyas tramas copan su espacio a dentelladas.

Una pantalla de excel de cifras y gráficos irrumpe sobre la mesa apuntalada por lanzas enemigas; una cruz elimina de una palmada su permanencia, brilla el blanco entre dos empalizadas de negras intenciones. Las armas del Dalton dispararon las palabras que otros le acoplaron en su cargador. 
Nadie vio su solitaria ejecución, salió a desayunar sin volver a entrar en el corredor.

Amalia Llorente: És per a "Retales

http://www.youtube.com/watch?v=RG7rx3BO6JY&feature=youtu.be

Lana Trotovsek - J.S.BACH: Fugue from Violin Sonata in G minor

Múltiple

http://www.youtube.com/watch?v=MY-aowxVXfI&feature=youtu.be

Bach Matthew Passion Chorale Settings - O Haupt voll Blut und Wund

Decirme que no eres la chispa que prende la palabra sería engañarme tanto como aseverar que un sentimiento tan poderoso como el amor tiene un único origen. Por algo un arco iris es fruto de un beso de sensaciones entre el llanto y el sol: múltiple e indomable.

Bitácoras de supervivencia

Bach y Perlman, un nosotros perenne. Gracias, Amalia.

http://www.youtube.com/watch?v=axFUvA_he-o&feature=youtu.be

Itzhak Perlman and Isaac Stern play Bach Double Concerto (2)

La marea sube a la superficie del libro

muestra su perfil, expone su discurso, 

describe sus vaivenes

para arribar a puerto de nuestros lomos 

cientos de años después.

Vueltas las páginas, un inicio,

un centro real tuyo y otro virtual para mí 

nos recoge unidos

en una lupa de impulsos eléctricos.

Tu capa es bandera camuflada, 

la mía camaleón de gradaciones

incapaz de centrarse en sólo dos tinturas.

Nos reunimos bajo su lente,

bajo la tinta del calamar

sus tentáculos nos arrastran y envuelven

hacia nosotros.

Dónde quedó aquel juramento?

aprisionado entre tentáculos polvorientos?

El cuaderno sostiene la pieza angular que nos une

y me parte en ti 

ahora que yazco en tu mesa boca abajo

privada de tu contacto emocional.

Bitácoras de supervivencia.

Libertad

Playa del Aguilar, Asturias

@llorentea: "Per a "Libertad" en Meditaciones y Sentimientos"

https://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=HqYnevHibaI

Aretha Franklin - Think (The Blues Brothers Version)

Sentir que el mar es tan amplio 

como para tomarlo en solitario,

correr hacia su manta hasta envolverte,

acoplar su magnitud de límite infinito

al tacto de su piel sobre tu cuerpo.

Por todo lo no dicho en estos pasos 

que atraviesan mis miedos,

merece la pena 

seguir explorando tus contornos. 

Por ti, mi pequeña libertad.

Palabras consentidas

Cuando la palabra detenida no muestra sus remiendos porque se cuestiona los motivos, no existe boca que la muestre, manos que la tejan ni ojos que la escriban. 
Dónde te fuiste desde la huida de tu maestro, a qué te dedicaste desde el bloqueo de tu caudal por los valles que te abrieron camino?. No lo sé.
Pace la gaviota tumbada sobre la roca, hiere su aroma a cuerpo descosido de la vida, duele el hueco antaño compartido abandonado a sus olas de razones absurdas. Yacen sus sentidos liberados a su eterno silencio sin retorno.
Tú, que nunca diste consentimiento más no opusiste obstáculo a su obstinada ilusión de creerse nosotros, dónde crees que irás ahora que tus alas plegadas sobre la piedra asienten el peso de la certidumbre solitaria?. 

Uñas en la piel

Tuvo en sus uñas la flor espinada,

el tiento del aire de paso por sus galerías de sueños

la visión de sus manos en sus adentros

removiendo el agua estancada

una veta de palabras ricas en sentidos y colores

un manantial de roca irredenta

rendida a las punzadas en su pie.

Tuvo lo que en realidad nunca llegó a tener.

Flashes

Siempre recordaré la cara de la muñeca de plástico y el lazarillo de color con cara inexpresiva, ambos rampando el tronco de la palmera regando las brancas que a sus espaldas envenenan.

No tengo más palabras, más hay demasiadas.

Hasta que el tiempo nos aguante

http://www.youtube.com/watch?v=7hqgC3W9GUI

Danny Wilson - Mary's Prayer

No puedo negar la frescura de tus palabras 
sobre mi mesa de positivos

volver a la concupiscencia de las nostalgias escondidas 
historias inacabadas

que no recuerdan los rechazos 
y afloran los no te olvido

en aras del amor de emociones 
pintadas con la inocencia de un adolescente 

descubriendo su edad frente a otra edad.

Auparse en las caídas de la muerte 
cuando ésta baja y se nos lleva un pedazo nuestro,

contarse como si el tiempo no existiese 

y las arrugas contasen hormigas en la acera una noche rasa.

Sí, amigo, han pasado unas décadas 

y sigues abriéndome tu mano 
como si tal vez nunca me la hubieses soltado.

Hasta que el tiempo nos aguante.

Qué hay debajo de la piel marchita?

Una rejilla de óxido a mis ojos

frente a un pie de acantilado,

un breve punto en el tiempo

que los años guardarán 

en su efímera escena

de goces inmortalizados

al lado de un gran espacio en blanco 

pendiente de ser completado

antes de recibir el aliento añejo sobre las carnes.

Qué hay debajo de una flor marchita?

A ti, amiga perdida por íntimo deseo propio.

La primera letra del alfabeto, una letra cualquiera
pudiera ser.
Se puede vivir de muchas formas, sentir de otras infinitas,
no todos calzamos del mismo modo.
A ti, maestro, te compadezco.
No por lo que va en ti rodado,
si no por todo aquello que no ves
en tu ceguera de necesidades.
Un capricho mayor de cepa más añeja
que la que porta tu vid,
y un sin fin de revés de virtudes
que tan sólo tú bregarás,
siempre y cuando ofrezcas
mayor bolsa para superar el mandato
que el que ahora soporta sus quimeras.

Exposición

Contenerse,
mantener la tensión por dentro,
el temblor de alarma disparado no deja de golpearnos
apenas sosteniéndose estremecido bajo la piel
y a su vez, tiritando de temor por invadir
más allá de su espacio
más allá de sí.
La emoción de un solo ser 
puede causarle daño al otro al mostrarse.

El último Samurai

侍

The Last Samurai - Preparing for battle

https://www.youtube.com/watch?v=l3DaJ_aX5-o

 

Ver cómo ajusta el kimono interior a su cuerpo

con extraordinario temblor de estima

sin pestañear su pulso

con apenas un roce de labios por mirada.

Una escena sublime del séptimo arte.

Vino sin tiempo

Se rompió la botella cuando aún en su poso 
el mosto era joven.
Es difícil recordarte de otro modo
al que recuerdo a él
si tus días de agosto me llevan al lento paso de tus articulaciones
mecidas por la pereza del sopor del verano lamiendo la piel.
Nos lame de nuevo el mismo embite de despiste.
Tu rostro fino de porcelana a punto de resquebrajarse
a golpe de efectos secundarios, la mudez
de una madre que fue amor, fuerza y vida
y ahora apenas balbucea delirios de otro mundo.
De tu comisura sin retención cae vid, quiero creer,
porque así veo la historia hecha a mi cuento
en lugar de ver, de nuevo, 
una botella rota cuando aún en su poso
el mosto no es de uva añeja.
Vino sin tiempo.

Una maceta mozárabe

Sonrío.

Extrañas interacciones

el mar enfrente lleno de ira me acuna

a primera hora de la mañana

con mi niña.

Perdí mi padre años a,

mi mamá yace en el fondo de corales

presa del encanto sin memoria;

y te recuerdo, mi niña del mar,

mi niña perdida en este mar de letras.

Nunca me entendiste más allá

de un florero sin tiesto. 

No ella,

sino tú,

ese que nunca fue más

que un fantasma receptor de mis emociones.

Una maceta mozárabe,
mi raíz color.

Obertura del lilium

La última obertura de su latido estremece el aire. 
Allí mismo, rendido, se abre el sueño, fresco, en su piel arrugada. Los sueños tienen el don de perpetuarse mientras el tiempo nos envejece.