Made in el Tio Harris

La puerta de su casa abierta

y una buena bañera de agua 

fresquita a su orilla.

En multitud de pizarras negras,

un urinario público 

de taberna a los cuatro vientos.

Sus gatos puestos de Valentino 

acicalan

su pelaje lustroso de altura;

alguno se colará en su cazuela

cuando la montaña 

anuncie a su amigo el lobo

y la puerta se cierre 

por temporada de nieve.

Versace le presta al alcalde 

sus trapitos

bendecidos por whisky bendito 

y cigarrillos de hierba.

La moda rompe sus costuras
rasga sus vestiduras

bajo un libre "Made in 
el Tio Harris".

Libro en flor de instantes

Un libro se escribe en cada instante.

Ahora la hoja alza vuelo, después vuelve a caer por inercia. 

Así se posa, en rama o en el suelo.

Estas letras nacen de tus hojas, 

allí reposan cuando la musa no sopla. 

Allí hasta el ahora que es luego.

Letras que vienen y en venir 

levan o clavan sus anclas según les rota.

Letras que a su antojo salen o se esconden. 

Ya sabes donde.

Letras y momentos

en estado permanente de recuerdo.

Tú, mi libro en flor de instantes,

mi obra maestra de pensamientos.

Bajo tus letras dormidas

No hay sonidos dentro del tronco,

las plumas besando las ramas

son tiempos de otros.

En nosotros, el plural

lanza sus manos al suelo

y descubre sus callos 
ocultos entre ramas 

deshojadas por la zozobra perdida

de antiguos zarandeos de cotorras.

Los picos ya no perforan sus cavernas

para cubrirse del frío.

Cubierta de hojas sin vuelo

guardo mi aliento poético

bajo tus letras dormidas.

En silencio

Sabe que 
las sensaciones se arrugan

y en un muro se cuelgan 

cual sobre sellado

por las polillas y el tiempo

en silencio.

Pestaña con palabras

llenas de espacios en blanco

donde agonizan sin enlaces

por las  polillas y el tiempo

en silencio.

Olvido binario.

Amalia Llorente ‏@llorentea

Para "Olvido Binario" 

http://www.youtube.com/watch?v=BehDmiP36P4&sns=tw

La cathédrale engloutie. Claude Debussy (1910)

Claude Debussy (1862-1918)
"La cathédrale engloutie", no. 10 from Preludes, Book I (1910)

La cathédrale engloutie (o sumergida), se basa en una antigua leyenda de origen celta, que narra la historia de la ciudad de Ker-Ys, sumergida bajo las gélidas aguas del mar.
Se dice que la catedral de dicha ciudad fue sumergida a causa de la falta de piedad y virtudes de sus habitantes pero que, con cada amanecer, surge desde lo más profundo marcando con su campana el alba, para luego desaparecer nuevamente.

Callarlo

como si el amor sin sonido

fuese palabra cierta

para abdicar

frente a las manos que quiebran

mis  sentidos en tajos.

Y ser más que un amasijo

de polillas perpetuas

expuestas al olvido binario.

Así, Soy, verso

que alguna vez te conté

sin escribirlo.

Tu pose provocadora

http://www.youtube.com/watch?v=_eL-Nv-cf0I&feature=relmfu

Fito y Fitipaldis - Antes de que cuente diez (Video clip)

Asombrada, asistí a tu peculiar pose de atracción.

En pleno invierno, las mangas arremangadas hasta los codos, mostrando esos bellísimos brazos desnudos y alargados; la camisa semi desabrochada enseñaba tu pelusa de tez clara donde tus brazos constantemente iban a acariciarse el pecho. Las piernas, abiertas y estiradas, imponiéndose descaradamente sobre los extremos del cuerpo que sobresalía del sillón que estaba frente a ti. Un armazón, grande e imponente, se descubría insinuante y desvergonzado. 

El interior, hueco, no vestía tu pose provocadora, dejándote en pelotas frente a mis ojos.

En su esperanza aguerridos los matorrales.

Amalia Llorente ‏@llorentea

Para "En tu esperanza aguerrido en los matorrales" en Meditaciones y Sentimiento

http://www.youtube.com/watch?v=SVyza9jzw18&sns=tw

Luka Sulic - Rachmaninov Vocalise

Silenciosos flotan los matorrales

cual sueños

enmarañados de abandono.

"Dejadme en paz sobre mi barca.

Sobre sus carnes hago que navego

sin hacer aguas.

En su paz no prenden los lamentos

ni los falsos devenires de horizontes.

Desde aquí la vida 

pasa ligera

y trascendente."

Incoformista perdedor de ilusiones

preparados para volar sin remos

cuando las fauces del río despierten.

Romperse en pedazos

Purcell - O Solitude, My Sweetest Choice (Andreas Scholl)

https://www.youtube.com/watch?v=7CWPpf1xDFA&feature=player_embedded

Amalia Llorente ‏@llorentea :  Para "Romperse en pedazos" 

Una barca a la deriva

se abraza a tu cuerpo robusto, 

ostentosamente erigido

en el centro de la corriente.

En tu temperamento turbulento

nos acoges

con los dedos apretados.

Mi flor se agita 

en bocanadas de ahogo

atrapada en tus remos

de ramales afilados.

Arranco de tu pecho

mi flor asustada.

Somos segundos de truchas

liadas a tus algas trenzadas

cara al sol 

a punto de romperse en pedazos.

Cual Caeiro el pastor poeta

De repente,

al sol gotas de agua,

un temblor

de deseo tan simple como

ambicioso,

haber sido el uno mirada

del otro,

sin verse,

y saberlo sin saberlo,

tan limpio

como profunda la nube

entra en las montañas

por su garganta

y se está
en un azul intenso azul.

Sin conocer siquiera

nuestros timbres,

más sí la piel interior.

Sin conocernos,

pastamos los secretos al aire

o secretamos el aire en el pasto

mientras nos vemos

lo que no ve nadie.

Cual Caeiro el pastor poeta,

tan sólo versamos.

2 años 2

No recuerdo el momento exacto en que fuiste concebido, ni la chispa que desencadenó el esbozo de las primeras palabras. 
Llegaste en tiempos modernos en los que la llama viene y se va como si nunca se hubiera ido. 
La cuestión es que un día de verano cualquiera del 2010 naciste como Meditaciones y Sentimientos, y como borrador se colgó la primera creación en tu aforo.


Ha llovido mucho desde entonces.
Ese "nosotros" sobre ti de la pestaña superior, es una creencia, nuestra realidad emocional que con el paso del tiempo tuvo que virar su sentido para seguir siendo identidad.
Fuimos levantándote poco a poco, paso a paso, con todas y cada una de las aportaciones de estos seres maravillosos que con sus ideas, opiniones, consejos y ayuda, me indicaron el camino de tu aprendizaje.


Contigo he vivido en primera persona lo que hoy llaman el 2.0; muchos te hemos vestido con notas musicales, fotografía y estilos distintos. Contigo también llegaron las primeras colaboraciones que han hecho crecer éste, tu blog, nuestro blog de creaciones.


También hemos sufrido una pérdida: Corsi, eres una parte importante en este espacio y siempre estarás aquí con nosotros.

Quiero daros las Gracias a todos y cada uno de los seres que han creído en ti y que nos han acompañado hasta este momento. Gracias.

2 años 2
Agosto 2012

No era nadie. Le ama porque no es nadie.

No era nadie. 

Hasta entonces no vio que le amaba porque no era nadie.

Creo que amo tu personaje. 

Y lo amo con el corazón tanto como a veces lo odio.

Amo el vacío que es, y el lleno que eres

el tono lánguido y espinoso, 

el alarido de ave herida e irredenta, 

el látigo del ególatra empedernido,

tu boca de tierno y sensible enamorado, 

tu pálpito inquieto y caótico

lo que me ha enseñado y me enseña,

amo su todo. Lo amo.

Amo un vacío y un lleno, un absoluto y un nada.

Un sincero no te amo, 

un honesto eres mi Reina bañado en calma.

Hasta ahora no vio manifiesto 

que le ama porque no es nadie.

Blanco fundiéndose con blanco

De hueco el nido de reproches

sin tus apariciones.

Como si las emociones 

fuesen fantasmas desaparecidos.

Con el cuerpo desplumado

liberados los fantasmas 

sólo queda el vacío

el blanco fundiéndose con blanco, 

sin trazo ni borde,

el blanco y no hay nada

el blanco y el banco, hastío,

el banco

 sin hojas la rama.

El sentimiento más simple del mundo

"Quisiera poder describirte con palabras más sutiles,

pero es que el amor es el sentimiento más simple del mundo".

En su caja de gracia y cuerdas roncas

una guitarra española

se pavonea cual gallina con plumas de ébano;

tu garganta seca y profunda 

arde en las castañuelas

de un locuelo virtuoso.

Amplio, gutural y generoso,

resuenan tus ansias de canto

entre labios de vino;

por tu mástil trastes de sed, 

aceite de oliva en aromas 

envuelven tu cuello resuelto.

Letras de mis ensueños

dentro de tu boca.

Tus versos, tú, verso, mi amor, 

los dedos 

que tocan la diapasón de mis notas.

Perfume de esencia derramada por arte de nada.

http://www.youtube.com/watch?v=u9w6g1UUs3Y&feature=youtu.be 

(grabación de voz)

Un perfume derramado en el mueble 

abierto por arte de Egipcios

forma un lago rojizo sobre el barniz;

resbala y no cala, resbala y crece

y me atrapa con su piel de musgo.

El cuerpo es piel de alga,

algas que día a día pierden verde 

y ganan marrón.

Piel de alga y carne escamas 

exento de suavidad;

algas añejas, se escurre el verdor

por cada gota de amor perdido.

Allí perdí  la batalla años a, 

y aquí no sé bucear para evitar tu tizne profundo.

El diario sigue su ritmo de bicicleta sin pedales

a rumbo de inercia, empujado por los quehaceres,

facturas y obligaciones.

Anestesia. De bicicleta, nariz y algas

tus efluvios por la estancia, se adentran, 

y la conciencia en tus vapores se pierde.

El comedor apesta a Opium.

Mi protectora

*Para Corsi*

Kathleen Battle - Tornami a vagheggiar

http://www.youtube.com/watch?v=eRafcL1WtXE

Vía Amalia Llorente (@llorentea - twitter)

https://www.youtube.com/watch?v=Nq_X1AcXwZY

Deseo

tirar por la borda

el plancton que me acompaña

de ti

que pertenece a Afrodita

y rescatar

las algas del mar adentro

de tu bondad de vida, Yemayá

tráelas hacia mi.

Las gaviotas sobrevuelan 

nuestros cuerpos de cotorra

los amaneceres

cuando juntas fuimos a la cueva

cuando en el camino

tu oscuridad me abordaba.


Corsi, ven a mi.

Hojas de letras al son del aire

Sostienen las hojas manojos de letras.

Se sostienen por las ramas, a punto de troncharse

subterfigio del hastío, pesan sus mensajes

no se aguantan en sus cuerpos tullidos estrellados

una tarde de estío donde nada se sabe de cierto.

Un verso perdido se cae por el costado. Es prosaico.

Abatido se desplaza por la línea del sol hasta la frase.

"y tú qué sabes, mi amor!", le dice herido.

Es sencillo hablar si no se siente el peso de las emociones

si no sientes el aire, si para ti no es nada.

La base es aire donde nacen las creaciones

hasta irse de frase por las ramas;

así fue como el verso afrontó el primero la caída

y vio que tras el golpe, el suelo es sólo un comienzo.

Fábula de la palmera y la cotorra- la premonición

Amalia Llorente: Para "Fábula de la palmera y la cotorra - la premonición" en Meditaciones y Sentimientos de Begoña Gamonal Flores

Claude Debussy, Prélude à l'Après-midi d'un faune

http://www.youtube.com/watch?v=bYyK922PsUw&feature=share

Una noche despertó sudando a mares no por el calor, sino por un presentimiento reiterado que se apoderó de su sueño.

Aquella felina que durante un tiempo compartió los mismos rincones del huraño, sus pasos y gemidos, sus hábitos y quejidos, incluso su plato y su cocina, su toalla y su bañera.

Al principio , de chiquita, todo eran ronroneos y carantoñas: su cama era un lecho de plumones que esperaban su tibia acogida en su pecho, ella era su gatita consentida que él personalmente alimentaba. No le faltaba ni su rancho de leche diario y fresca ni el permiso de su dueño de piruetear por encima de sus libros antiguos llenos de historia, reliquias de valor incalculable; cómo le gustaba pisotear sus tapas gruesas llenas de polvo!. Sus huellas se adueñaron de la piel del huraño y de sus sábanas, grabando todas sus pesquisas por la casa.

Y su cuerpo fue creciendo y creciendo. Ya no era tan divertido saltar por encima de los libros. Cada mañana al irse el huraño a trabajar, se asomaba al balcón y subía hasta el tejado para explorar nuevos territorios. Había noches que no volvía a casa del huraño.

El huraño se cansó de ella. Cuanto más mayor se hacía , más malhumorado y autoritario; su carácter era insoportable; muchas tardes al volver del trabajo, le esperaba para meterla en la bañera y torturarla con el cepillo; cuando se acercaba a la habitación, la echaba de malos modos. La culpaba de todos sus males y la acosaba psicológicamente de las debilidades de su carácter.

Dicen que los gatos tienen siete vidas. Ella decidió arriesgarse. Harta de la locura de un huraño que constantemente le repetía que le debía su vida , decidió lanzarse sin más. Aquella noche la cotorra sintió el salto de su amiga felina fuera del cuerpo, justo en el momento en que su coraza se estrelló contra el suelo, desde el balcón de aquel extraño huraño malhumorado que escribía poesía.

Pesadillas que la rondaban, la Justa tanteando sus sueños, andaba muy cerca.

Fábula de la palmera y la cotorra- El retorno de la Cotorra Sabia

Volvió en un cálido día de verano

anoche, anoche vino

a hablarnos a nuestro banco.

y las baldas se guiñaron los ojos

prometiéndose no crujir

para escuchar el canto de su trino.

Unas hormiguitas se arrimaron

acurrucándose en mis patitas.

Los piojos dejaron de roer su cuerpo

para no recibir mis picotazos

mientras su pico recitaba con las manos,

y mis manos se enraizaban en sus alas.

Mece la idea su cuna de dulzor y pensamientos,

mira la luna el banco iluminado de palabras.

Eres tan dulce cuando tocas mis emociones

que duermen de paz abrigadas por tus plumas.

Y es que hacía tanto tiempo

que tu amor no se sentaba

en nuestro banco de la palmera,

mi cotorra sabia!

La cotorra sabia estuvo mucho tiempo separada de nuestra cotorra, que estaba deseando reencontrarse con él. Ella había vivido muchas vicisitudes que, de un modo u otro, años después la devolvieron al mismo punto de partida en el que se encontraron y conocieron. Su felicidad era tan intensa como temerosa, temerosa de los acontecimientos emocionales que pudieran volver a repetirse, temerosa de que los mismos la volvieran a separar de su cotorra sabia.

La situación, no obstante, había cambiado. Esos años sucedieron acontecimientos que modificaron sus quehaceres cotidianos, especialmente en la cotorra sabia. Si bien él continuaba su labor como habitualmente, su voz ocultaba un sufrimiento, un dolor que nuestra cotorra supo palpar sin enmudecer, y aunque intuyó la causa, no quiso saberla:

Dolor mudo,

tan profundo

 que no puede pronunciarse,

dolor sin brecha,

 dolor  sin grito ni grieta, 

más es dolor 

escondido tras de sí, 

moribundo. 

Alarido 
entre las entrañas y la lengua. 

A fin de cuentas, ella compartía ese dolor aunque su origen era bien distinto. Para ella, su retorno es el bálsamo que atenúa su dolor: hablar con su amigo es su mejor medicina, o, de nuevo, eso creía ella.

Mientras tanto, el tiempo fue pasando sus hojas entre días de sol y de sombras, antes de la tragedia que en breve iba a caerle. La Justa le estaba esperando...