Una diminuta flor de tres frutos.

Amalia Llorente @llorentea

Per a "Una diminuta flor..." en "Meditaciones y Sentimientos"

http://www.youtube.com/watch?v=32NjIl6fH8s&sns=tw
H. Purcell - The Fairy Queen "O Let Me Weep" Sylvia McNair

Hubo una vez un escenario 

donde todo era lo que representaba.

Hubo una vez palabra 

bella flor concentrada en séptimas

cuyo rubor en su mínima expresión 

se ameritaba al explayarse.

La estación volvió tras largo viaje a su traje

más galana y perfumada; 

ahora marca su talle 

un paisaje de cal y marcos de etiqueta.

La flor de tres frutos 

voló del prado a la escena 

cargada de maquillaje. 

No le reconozco.

Flores sin marco de nuestro patio de huellas interiores.

Amalia Llorente

Per a "Flores sin marco..." En Meditaciones y Sentimientos de Begoña Gamonal Flores

http://www.youtube.com/watch?v=uMSACwJJ0RY&sns=tw

Scarlatti, Sonata k27/L449, Peraia

Resuenan las campanas como hace doce o tres vueltas,

 en la palestra de los verbos vuelve a sonar el círculo de expertos.

Condescendiente, extravié la mirada embelesada de miel 

hacia sus textos cubiertos de moralejas desmenuzadas con sinceridad, 

sin ver todas tus obras expuestas en salas de hospital.

Merecedor de estar en todas partes, 

sin duda también en mi glorieta, pequé al no nombrarte. 

Del mismo modo, me obviaste como huésped 

de tu galería de invitados eméritos.

Condescendiente extravío la mirada hacia su piel sincera

sin ver tus obras de salas de espera; 

sólo reconozco las flores sin marco de nuestro patio de huellas interiores, las suyas y las mías.

Mecida en los brazos muere la espina de la ansiedad.

Melodía dedicada por @llorentea 

http://www.youtube.com/watch?v=jxF2LltvSv8

Schubert - Piano Trio Op. 99 - Beaux Arts Trio (II)

Iba siendo hora de la calma

sin  hambre de arritmias.

Velar en la hoja encogida

el destello de sus marcas de sentimiento

iluminada en su último vuelo

como una estrella

a punto de darse fugaz a la luz

silente y satisfecha.

Aquellos quiero tener y no tengo

son polvo de abono

que arraigan nuevos deseos

en la serenidad 

del pálpito compartido

cercado por las líneas 

que los años

dibujan en nuestras manos.

Muere la espina de la ansiedad

mecida en los brazos del tiempo.

Una hoja cae y reverdece en su lecho de pasiones.

 @

Amalia Llorente:

 per a la darrera creació de @gamonalb "La hoja cae..."

En Meditaciones y Sentimientos

http://www.youtube.com/watch?v=5J8ie4uYJ6M&feature=youtu.be

Lang Lang - Mendelssohn Piano Trio No. 01, Part 01

Pende la hoja de un hilo en su extremo 

vulnerable asida a su rama.

a punto de desprenderse

nota un chasquido en sus dientes

y vuela hacia tierra.

Desvencijada

tartajean sus huesos comprimidos

crepitan en chasquidos sus nervios;

consciente de su temblor 

no morirá

al sentir yacer su piel contra el árbol

mientras su cuerpo prende en latidos

al florear sus sentidos

frente al tronco de su amado.

Hay caídas que no matan

si al caer reverdecen pasiones

que arden por sus laberintos.

Hubo una poda una vez, y ahora...

Amalia Llorente @llorentea

#Bondia Per a la delicada creació de "Hubo una poda una vez, y ahora...

https://www.youtube.com/watch?v=o_oFQT8rurw

The man who cried soundtrack Yiddish

Cientos de ramas se tocan al morir el sol,

cada día 

se agita caprichoso el tronco que las resguarda;

tal parece que estos múltiples brazos

no adolecen de energía

ni padecen de frío cuando el viento las zarandea.

Pero estas ramas tienen flamas

que estallan por sus vertientes

y queman sus yemas bajo las uñas

cuando rozan las manos de su forajido,

ese espacio que estas manos

quebrantaron con sus huellas.

Hubo una poda, una vez,

allí donde ahora el muñón verdea

y afloran unas hojas irreverentes

justo donde la grieta le atravesó la piel; 

allí donde esta pasión florea

rebelde en mi mano 

para ti.

Sobre una creación cualquiera, una reflexión

Pulir la piedra bruta que aparece en nuestras manos de forma imprevista, creada en el momento en el que la emoción invade y conquista nuestros sentidos, y luego limarla hasta convertirla en una joya entallada sin obviar ni un solo detalle. 

Así hubiese definido hace trece años cómo concebir una creación. Así lo entendía antes, ahora no. 

La piedra aparece en nuestras manos y se escapa de ellas tratando de evitar ser amputada; la piedra en crudo se escucha y se protege, no quiere ser desnudada porque su tesoro aireado la convierte en trofeo, en imagen, en brillo externo, en ritmo y rima llena de oscuridad interior. 

La piedra brota y se muestra como le nace, no podemos quitarle sus astillas porque éstas forman parte de su cuerpo. El único retoque que necesita es aquel que le permite mostrarse y ser entendida conservando entre su piel el sentimiento que irradia su secreto sin ser revelado, contar cómo siente esa parte que de ella no se ve sin rasgarse, sin entallarla, sin pulirla, con sus poros y sus granos, sus contornos irregulares, su dureza, la consistencia que encierra su mundo.

Una reflexión.

Tras 10 años me redescubrí desde otra perspectiva ante tus ojos, volví a tocarte sin transformarte, creé una doble versión, y apenas cuando empezabas tu doble andadura montada en una felina tras más de un dos liberándote, tu colibrí dejó una pluma sobre tu lomo duro y partió. La roca volvió a encerrarse muda sobre sí.

Sin darme cuenta, la transformada fui yo, enamorada sin saberlo de tus plumas de colores. 

Amalia Llorente @llorentea

Per a "Sobre una creación cualquiera, una reflexión" en "Meditaciones y Sentimientos"

https://www.youtube.com/watch?v=E6FjQVKo5J0

Animal's Carnival Aquarium-part 7

Espinas de amor anónimo.

Con múltiples focos puestos 

en tus cabelleras de bandera española,

una campana empuja sus ondas 

a las púas del día adormilado;

las horas torpes durmieron muchos meses en tu musa

latías en mí con la fe ciega del silencio

que no se pronuncia en contra y posibilita el quizá.

Empuja el hoy las ondas del ayer que tienen voz

en cada uno de los fetiches que habitan este blog.

No fue, no, ni es, la inspiración

el cristal que puso su belleza

bajo la piel cruda del amor

pues no es bella, ni única, ni canción

de una fotografía de escaparate. 

Su esencia resplandece a contracorriente

y respira

cubierta de espinas de amor anónimo.

Hasta la eternidad.

A la sombra de un pino

un cofre contiene tu espíritu

aclimatado a su hendidura.

Estrena el crepúsculo tu liberación

sobre los pies de polvo y tierra

tras un encierro de 12 años.

El año expira, y esparce

su última voluntad

con final de película célebre.

Un pájaro despliega sus alas

y se pierde en el horizonte

hasta llegar a la eternidad.

Sinfonía de amor liberado.

En perfecta sintonía 
imperturbable al velo de tus ojos

muestro mi imposible sello de labios

de un posible sueño en ti.

Soy haz desnudo, notas expuestas

de boca abierta,

sinfonía de mi sentidos

prendidos de tu rama libre.

Ni ayer ni hoy

Amalia Llorente @llorentea

Per a "Ni ayer ni hoy" Meditaciones y Sentimientos 

http://www.youtube.com/watch?v=FP8qoyFJQW4&feature=youtu.be

Johann Sebastian Bach - Arioso

Te da un sorbo de agua

y de tus labios de amor inocente

conjugas en manantial.

Van las gaviotas al pico

raudas al vuelo por las migas

que apenas rozan el estuario.

Piel de cándido cisne

que incauto confía su pico

a la presa que no besará.

No se hizo el bocado para su cuello

como no se hizo tu mano a mi verso

donde agoniza esta pena sin legado.

Contigo sin ti.

Hay huellas emocionales que no se olvidan

cuando vuelven al presente

sangran de lava en la herida.

El contigo fue sin ti, y contigo

en erupción 

dentro del magma de mi cráter.

No preguntes, no lo entiendo ni yo,

el amor no tiene justificación 

tan sólo sentimiento que lo afirme,

dispone de tantas gamas 

como gradientes 

de ilimitadas emociones.

Para mis pasos de vuelo, 

tu diversidad

y esa emoción que remueve los haberes

que te palpan en mis dedos.

Pasión de ti.

Se renueva

la corteza tendida 

que cae de ti.

Mi pasión se agita

frente a tus alas.

Sensualidad a flor de invierno

Le has dado fructosa a mis ojos

y ahora tu piel en pleno invierno 

es fruta en almíbar de mis manos.

Pase al invierno

Pudiera reverberar a la estación 

que antecede a la siguiente

aquella que cede su paso 

anunciando en preludio de ocres rojos y amarillos

la entrada a su tiempo.

Podría, pero sólo sé expresar

lo que desde adentro exploro.

Se acerca el fin del par bisiexto,

y recuerdo un inicio 
montada en la barca de Caronte

rumbo al ocaso de estas letras

que aprendieron  a flotar hundiéndose.

Un retoño torcido

que tronchó su vela en febrero

reapareció entre las tablas

de un banco abandonado a su deriva

en un parque de cotorras descarriadas;

volvió para irse en la piel blanquinegra

de una fosa acristalada en llamas.

El colibrí tocó mis plumas

y saltaron sus colores por los aires 

de un sueño; 

Crece, y se crece 

una raíz testaruda

enraizada en un amor atemporal

sin arraigo ni causa

que respira a su antojo en mí.

Desconozco si esta barca
volverá a derivar su rumbo
hacia el pase a su infierno,
o simplemente
aprenderá a aceptar su amor
por encima de cualquier circunstancia.

Despertares

No hay brillo más intenso a finales del otoño

que un verde de invierno 

nacido sobre un amarillo marchitado.

No, no hay repunte

más intenso 

a finales del otoño

que el fin 

del temor tras un fracaso.

El envés del corazón

vuelve a mis hojas

envuelto en nuestras manos.

Sin remilgos

http://www.youtube.com/watch?v=4yLsGL3J1VQ&sns=fb

Cecilia Bartoli - Son qual nave.

Amalia Llorente (@llorentea):
Per a "Sin remilgos" en "Meditaciones y Sentimientos" de Begoña Gamonal Flores

Arriba el sueño,

desembarca la baja

a las puertas del 2013,

la buena nueva esperada,

la despedida certera

de las fauces del infierno.

Atrás rayas negras

pintadas en los ojos,

el clamor del silencio

hecho envidia,

la prisa del yo a lo mío

frente al nosotros vamos

el repuesto con largo alcance

para el corto ofrezco.

El adiós a la muletilla constante

como respuesta permanente,

la contrarreloj de vencimientos

sobre contraídas obligaciones.

La indiferencia

representada en viva voz,

deferencia a un ella, presente

tratada como ausente.

Arriba al puerto una sonrisa

guiña sus labios al pasado

y destapa su mueca sin remilgos

aquí, en vuestros espejos

desordenados

que a mi suerte dedico.

Y acaso qué es si no ésto

Y acaso qué es si no esto,

esa crudeza que respira existencia

en cada segundo existente

y no miente su diafragma

cuando inspira y exhala

nuestras atemporales letras

a veces a destiempo.

Narrar el hálito del pensamiento

como borrador difuso.

Aún

http://www.youtube.com/watch?v=oM_wVMHWntk&sns=tw
Shostakovich Piano Concerto No.2 (II) Martin Helmchen, Vladimir Jurowski, LP
Amalia Llorente (@llorentea): Para "Aún" en Meditaciones y Sentimientos



Aún cuando la hojarasca

se hacine en los bordes de tus veranos

y el frío gelifique promesas

que el corazón a tientas derrite

con ilusorio triunfo.

Aún cuando tus días sean sólo intento

y el cansancio te achique el paso

sobre la acera mustia de ocre

con sus barbas evidentes de hastío

que crujen de disgusto.

Aún así, hay que seguir lidiando

por el ápice de luz

que entre tantos marrones

lucha por colarse y prenderte

la candidez del sol.

El color del tiempo en un día.

Apremia el cielo el cambio 

de los tiempos del día

con su amalgama de luz vuelta colores

sobre el espacio del trasiego cotidiano

envuelto en sus labores

sellado con celo en sus costados.

Colores que, 

cuanto más brillan afuera

menos abrigan todo aquello

que su halo enfoca

y no salvan de su flama

lo absurdo de su belleza efímera.

Desolado mirlo blanco con plumas a punto de disecarse.

No es el rostro más amable

aquel marcado por la desgracia accidental

de una dicha maltrecha

tan real como premonitoria

de circunstancias adversas

que truncan una vida

hacia las sobras de la subsistencia

precaria y desfigurada.

Tu semblante, infausta paloma

muestra a fuego lento el daño

como esencia de la vida.

Hoy no te he visto vagar por la acera.

Afecta por tu faz

no puedo darte la espalda

ni apretar el gatillo de tu alivio

que te lleve al Edén de la calma;

tu sangre dejaría en mis latidos

algo más que compasión por tu infortunio.

Esa sangre en mis manos,

derramaría en mi conciencia

tu imagen,

un desolado mirlo blanco 

con plumas a punto de disecarse.

Desde ayer no te veo vagar por la acera.

Por el marco la ruina.

Amalia Llorente (@llorentea)

Per a "Por el marco la ruina" en "Meditaciones y Sentimientos" de Begoña Gamonal Flores

Boris Berezovsky - chopin ballade 4

http://www.youtube.com/watch?v=k0W-2W90VSw&sns=fb

Enjaulada en los barrotes

sin salida 

de un cheque sin fondos.

La miseria del grito perenne 

en los ácaros de un descubierto

camina a pata coja.

Incontrolable.

Bordeo las horas 

rascando sueños de abundancia

en arcas vacías de ilusiones.

En ruinas.

En vano tanteo la inflexión del ánimo

en un intento de estirar sus mareas

cual recta sin retorcijos.

Fracaso.

Apenas logro sostenerme la voz

que miente más que habla

cuando apacigua el vendaval del otro lado.

No quiero mirar

más allá de los escombros evidentes

que se ven desde el marco.

Eres color, mi Otoño.

Dispersa en los colores del otoño

tu talle ocre oscuro amarillento

verdea las hendiduras de mis hebras.

Soy el remiendo omiso

en tu falda espinosa,

la voz que se enamora

de tus cuerdas seccionadas.

Soy descosido

fuera de juego

sobre tus hojas.

Soy roto

que, rota,

te rompe.

Yo

tu

nos

y el amor.