Geranio Rosa

Geranio Rosa. Foto: Begoña Gamonal

Rendirse a la voluptuosa luz que atrapas pensativa,

Y nadar en tus trazos

que alejan las penumbras

Como si nunca hubiesen dormido en nosotros.

Dame una tregua,

Déjame perderme en tu interior

hasta irradiarme de tu alegría,

Amor,

 mi geranio rosa.


http://www.youtube.com/watch?v=Owg-NaUoHHo&feature=fvwrel

4 estaciones versión menor

Vista de otoño,
despertar de cotorras
en nuestros árboles.

Invierno seco;
la sinceridad cae
como las hojas.

En primavera
se disfrazan las tramas;
colores ácidos.

El tiempo viste
la verdad de verano;
sin florituras.

Foto: Begoña Gamonal

En la duda

Coto,

no sé si vuelves o si estás

adherido a esa corteza

remanente del sauce,

o vuelas pasos cortos

dentro de la palmera.

No creeré en tu aparición

mientras tu canto siga oculto

a mis oídos.

Quizá sea un mensaje

y no sé comprenderlo

con mis antenas quebradas.

En la dubitación del olvido me asiento.

Foto: Begoña Gamonal

De tí, por, aunque

De tí, asimilé sin inculcarme

que la margarita vive de por sí,

y es más feliz con

aunque no depende del sauce.

De él también aprendió

a desaprender sin rencor,

sobrevivir sin hablar

pero sin hablarse por.

A no dolerse por ver

y no ser vista sin más,

hacer lo que quiere hacer,

no estar donde está de más.

Porque la margarita es más feliz con

aunque no depende del sauce.

 

 

Arbol del amor en campo de amapolas- Foto: Begoña Gamonal

A libre puerto

Yo no sé qué inquietud ahoga

este pálpito descontrolado

que ni de día ni en sueños

me deja reposar sin saltos.

Mas sé de un sentir oculto

que descubierto aflora

en devenires inciertos

arraigados en las olas

surcadas en vendavales

desde principios de julio:

Barco de arrojo, seguro

de llegar a libre puerto,

pues de tu puerta origen

partió a ritmo sereno.

 

Contigo. Sin documentos

 

ni amarras a fijo destino.

 

 



Foto: Begoña Gamonal



Si o no

Una tras otra, tus patitas

pueden ser visibles tan sólo en polvo

que el aire esparce sobre nos,

como las miguitas que dejan

los pájaros a sus polluelos

para no desviarse del camino.

 

Del mismo modo,

van saliendo las ideas del tronco

como hojas que acunan las margaritas del sauce,

y no sé si será el sí o será el no

cuando se trata de tu irse o quedarse

entre las ramas de mi amor

de esta sofocante primavera de sol.

Una sospecha intuitiva. Quédate.

Foto: Begoña Gamonal

 

La mentonera en tus extremos

Poco a decir que no lo diga todo de por sí que esa marca de tus acordes en mi cuello, y la vibración de esta caja torácica que guarece los susurros de tus dedos hechos labios.



Tulipa "Parade" - Foto: Begoña Gamonal

 Y a pesar de los batientes, presagio notas de rojos lagrimales y cortos soles.

Y la flor se abrió

Tulipa "Artist". Foto: Begoña Gamonal

Un pétalo de agua,

una gota de flor,

un verso de tus labios,

un fruto de un amor.



http://t.co/BjLPvFh - @llorentea - Dedicatoria a Amalia Llorente.



En el camino, tu arco iris

The Rolling Stones - She's A Rainbow (Official Lyric Video)

https://www.youtube.com/watch?v=6c1BThu95d8

Porque una noche del tres dos vueltas atrás, salí con el verde en la mano, un sendero de gran recorrido a estrenar y un amarillo brillante que amar.

Al transcurrir de estaciones, el amarillo mutó a marrón salpicado por un rojo sangre; cayeron los frutos junto a las hojas de los árboles, anunciando un otoño ocre. El verde se fundió en un blanco mate que a veces mutaba a gris ceniza; más mis labios esparcieron los rescoldos abrumada por el fuego.

Un día, una carta arco iris vestida de melodía llegó a mis manos recordándome que había iniciado un viaje y debía continuar, ligera de equipaje, hasta encontrar las flores de mis anhelos.

Hoy, un extenso grupo de margaritas besan las venas del sauce, inyectándole sueños de amor en su torrente sanguíneo.

Foto: Begoña Gamonal

Si alguna vez el rojo fue dolor.

Tu naturaleza.

La primavera se esparce y eclosiona sus huesos de terciopelo
en hojas violeta;

le acompañan tus frutos que cubren con su pelaje los árboles desnudos.

Tus nuevos brotes estrenan sus puntas adornando la madre naturaleza.

Tú conmigo.

Mi boca sedienta arranca de tu boca un beso atrapado en mis versos,

pintado de orquídeas color magenta, macerado con tu alegre

trino.

Tu esencia reverberada en la cutícula de los frutos que devoro con mimo.

 

Porque si alguna vez esta flor fue dolor, hoy es amor.

 

Flordeldolor (figurado). Foto: Begoña Gamonal

 

Libar tus sueños.

En tus versos me sumerjo en un baño de pasión

a libar tus sueños

para esparcir tu amor impregnado en mis antenas.

Foto: Begoña Gamonal

Si tú quieres, que quiero yo



Acércate a mi batiente,

desplegaremos los cálamos

de plumas ilusionadas.





Foto: Begoña Gamonal

 

Aquí, en la corona del tallo,

una cotorra te espera 

mientras espera el despegue
 

de su anhelo entre tus hélices.



Si quieres, pues quiero yo

contemplarte sobre las olas

surcando las hojas del mar.

Parque en primavera- Foto: Begoña Gamonal.

Lo que digo bajo de

Foto: Begoña Gamonal

Saber a mordisco forajido

que delega los dientes y la lengua al destierro

como si fueran celadores de mi carne.

Saber

que las manos también muerden,

y que el beso estalla en mis oídos

con una sola palabra tierna,

un solo gesto de cariño.

Porque yo no callo y lo digo

que esta mente quiere sentir

tus margaritas

adentrarse en mi laberinto,

y perderse conmigo.

Porque yo lo digo,

yo te siento

y es por eso que me presto

a contarte lo que no digo,

y lo digo bajo las aguas 

de estos miedos que te escribo

 

frente al visible oleaje

 

con mis pétalos fundidos

nadando en tus lagrimales.

Cócktail Margarita

Hete aquí el brebaje con el que la Margarita embriaga al sauce:

dos terceras partes de patitas incoloras

y

una tercera parte de disonancia silábica;

el resto, la sal de pequeños roces y miradas divergentes,

la amargura de sus pétalos

y

el hielo para enfriar sus excesos calóricos.

Beber al dorso,

pues la margarita y el sauce son un sorbo de amor:

Mirad sus radiantes y múltiples ojos si no.



Foto: Begoña Gamonal



Patitas

Evocarte,

como sugieren las patitas,

de puntillas,

ahondando en la huella implícita

de los sentimientos bajo las marcas dactilares,

de las patitas

florecidas en margaritas nacidas del sauce

como parte de su metáfora,

y llorar

como festejo de sus palpitaciones

que son vida

 y dan vida y espacio

a mi floramor.

Margaritas del Sauce en primavera. Foto: Begoña

 

Oda a la primavera

Parque de las cotorras hoy, primavera- Foto: Begoña

Soy animal

que contempla animales

de piel floreada.

Entre claves secretas

se aman con ternura.



Foto: Begoña

Deseo felino

cruzando sus miradas.

El león cela.

Foto: begoña

 De cara al sol,

dos palomas curiosas.
De picos pardos.

Foto: Begoña

Los tortolitos,

amándose en la sombra.

Picoteándose.




Foto: Begoña



La flor, arena;

de sol sus patitas,

de amor su esfera. 

Foto: Begoña

Fuera del parque,
el mar frota sus olas
contra la orilla.
Sus besos son de espuma,
su piel de brillos fatuos.







Margaritas de Mar

Con puntas amarillas de sol,

cuerpo blanco de luz,

y ojos amarronados-verdosos:

así las margaritas del mar anuncian la llegada del amor.



Margaritas de Mar. Foto: Begoña Gamonal



Tiempos de hoy

Tinta roja, manos negras y sangre aguada corren mundo abajo empantanando los senderos de la vida.
Tiempos que hoy son no serán después más continuarán antes de acabar siendo lo que son hasta su camino recorrer y llegar donde no es, pero mañana aún no ni igual será pues diferente día es.

Luna madrugada del 19/3/2011- Foto: Begoña Gamonal

Y la luna, espléndida, nos contempla en plenitud.

Y digo yo

Solo quiero, no digo,

que luego el decir es malinterpretado,

todo​s tenemos algo a decir,

digo yo, y lo digo,

respecto a vivir ilusionado.

Porque vivir es estar uno vivo

pero no a sentirlo está obligado.

Y que quede claro,

es un decir dicho, bien claro,

que espero no sea entredicho,

ni así sea malogrado,

pues pedir entendimiento no es posible,

ni así deseo sea entendible,

más espero el criticón pase de largo,

ante razonamientos fuera de sus lindes.

Luna del 17/3/2011 - Foto: Begoña Gamonal

Silenciosamente mortíferas

Y se nos marchita la vida, mientras las palabras siguen colgadas por sus aristas, debilitadas por otras  atropellantes sin rienda que inundan el cielo con sus partículas incoloras, inodoras, silenciosamente mortíferas.

Foto: Begoña Gamonal

Yemas nuevas

Ya empiezan a salirte flores en la yema de los dedos, y nuevas yemas en los gruesos tallos de tus labios donde libar la sed de los sentidos.
 

Foto: B.G.

 
No hace mucho tus manos eran corteza viva donde los pájaros deambulantes picoteaban tu piel para calentarse la boca.  



Foto: B.G.

En breve vendrán otra vez a disfrutar de los frutos de tus encantos.

Foto: B.G.

 Yo no recordaré lo que fue antaño, viviré lo aún no vivido en este nuevo escenario. Contigo, entre tus yemas.

Foto: B.G.

Fábula de la palmera y la cotorra.

Érase una vez una cotorra verde naturaleza con un pico tierno y unas alas engarrotadas. La resina del árbol que la cobijaba dejó sus alas entumecidas al cuerpo. Con los primeros rayos del sol primaveral, la cola natural empezó a deshacerse, y sus alas empezaron a desplegarse y a recuperar todo su vigor. La cotorra decidió volar sin miedo y buscar un nuevo mundo donde socializar con el resto de cotorras.

Llegó a un parque donde había una palmera respaldada por un banco; allí en el banco se encontró una cotorra sabia con unas plumas esplendorosas; la cotorra quedó prendada de sus plumas, y él de su pico infantil, de tal forma que la ayudó a instalarse en la palmera sin llevarle una sola rama, pues era de la opinión que ella debía aprender a hacer las cosas sin ayuda de nadie; no fueron pocos los días en los que acabó extenuada y, viendo cómo su amada cotorra se desgañitaba arrimando ramitas a nidos ajenos, tomaba un vuelo rápido que esclareciera su mente. Un día, la cotorra empezó a preocuparse: la cotorra sabia había desaparecido. La palmera se le vino encima, y sus amplias ramas empezaron a llenar sus plumas de resina.
Pobre cotorra: pensó que construyendo un nido en la palmera no se desvanecería. Hoy, afligida y descubierta, espera que su único compañero en este viaje le traiga un dátil dulce y maduro: el frío y la resina cortaron sus alas. Pero ella vive en un sueño, y al despertarse todos sus elementos se difuminaron en los colores de la naturaleza, desapareciendo. No quedó nada, ni la palmera, ni las ramas de su nido, ni la cotorra.
 
Sin embargo, los colores guardan el momento oportuno para ser pintados de nuevo en un nuevo sueño donde la cotorra tenga más suerte. Porque la cotorra sigue viva.



Continuará.....


La palmera y la cotorra- Foto: Begoña G.



Actrices

"Hasta Sheakespeare será olvidado. Es cuestión de tiempo, no hay futuro" .- Actrices- película dirigida por Ventura Pons.

Distancia manifiesta,

errática

la realidad de espejos.

Los años, volátiles

momentos

de papel caducos.

Del murciélago,

aletas

succionando instantáneas.

Del viento al agua.



Foto: Begoña G.



Flotan dos cajas

(o tres, quién sabe cuántas!),

quiméricas señales

de orgásmicos recuerdos.

El sexo,

sustancias de aguas

vertidas,

las últimas escenas.

El descenso.

Del agua al viento.

Asciende la tramoya

hacia el promontorio.

Y el aire,

muy frío,

es cópula en los huesos.



Foto: Begoña G.



Porque no te dejo escapar.

Cotorras observando otras cotorras- Foto: Begoña G.

Cuando el tiempo se gira y luego se pliega

como el que guarda un billete en el bolsillo

y luego en el momento oportuno, lo saca

para intercambiarlo por un deseo,

una necesidad, un capricho,

así celo el sueño de abrir mi mano

y estrechar la tuya entre mis dedos,

porque mi sueño está bien agarrado

al árbol de nuestros vuelos.

Allí, a la vista de otras cotorras,

te espero

con el pico lleno de ramas

y unos dátiles blanditos

que ofrecer a tu boca

para obsequiarte de versos

que cantarás a mi oído

mientras me acuno en tus alas

bajo el fulgor de tu cuerpo.

Porque no dejo escapar mi sueño,

 

de él no me olvido.



Cotorras juntas . Foto: Begoña G.



Acompáñame

Acompáñam​e

porque la mano de dos no es única,

dame la mano y ven.

Con dos manos podemos saciar la sed

cuando no hay vaso.

Por eso no te pido que siempre

estés a mi lado, pero ven,

y estate conmigo

hasta que sólo queden de mí

unas manos de hiedra marchitas.



Acompañados- Foto: Begoña G.



Espectador.

Tienes la piel

rugosa y de gallina;

tu escancia, agria.

En compañía,

tus ojos ven sus pasos

cómo divagan.

Fortalecido,

sabes que tu tesoro

reposa adentro.



Foto: Begoña Gamonal.



Soliloquios pesallidas

No llames pesadillas al dolor de la cordura puesto que la dureza con que el mar nos azuza mantiene más vivas las olas que empujan nuestra barca.

Foto: Begoña Gamonal

Versos floridos de amor



Foto: Begoña Gamonal



Se acercan nuestros versos floridos de amor cual ramas de almendro.

La flor, celosa de la luz que ilumina los pétalos y los estambres;

los pétalos, celosos de los abejorros que diseminan los estambres de la flor; 

los abejorros, celosos de los estambres que escancian su tesoro venerando la luz y la flor.
Entre todos ellos, tú y yo floreciendo amor y contemplándolos.

Foto: Begoña Gamonal

Flores del Sauce Llorón

Y son las flores del sauce llorón

la única médula espinal de sentido en él.

Flores salvajes, diseminadas por el aire,

aleatoriamente ubicadas, libres de vuelo.



Foto: Begoña Gamonal



"mis patitas son mis prolongaciones,

esas que asoman cuando les place,

sin ser convocadas, ni invocadas,

las trajo el azar a mi cauce."



Foto: Begoña Gamonal



Sí, el Sauce tiene patitas,

margaritas violetas de punta blanca.

"margaritas que nacen de mis dolores,

mis arrugas en el tronco, mis avatares,

y mis llagas agrietadas en la corteza.

Ellas son savia, son mis amores,

mis prolongaciones de la vida,

mis pétalos deshojados de mi piel".



Foto: Begoña Gamonal



La margarita, que de su grieta nació, exclamó:

"Tú eres parte de mí, luego me sentirás crecer
porque somos dos partes de un mismo ser"

Angustia

 Tu peso desplomándose sobre mi aire, y su ligereza aliviando mi aturdimiento. Triste salto la del ave que no planea su vuelo.

Foto: Begoña Gamonal