En uno mismo encontrarse

Pudiera ser verse en un abismo 

tan cierto como irreconocible 

cuando el miedo nos impide reconocernos 

a pesar de ser tan uno mismo.

Porque es más fácil perderse que hallarse

si no encontramos lo que buscamos.

Encontrarse es una incógnita 

más allá de nuestro hallazgo
con los ojos abiertos.

Aquí, en los ojos en blanco

Amalia Llorente Para tu creación 

https://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=f-rs8_nxxes

Vedrò con mio diletto - Vivaldi

La pausa se hizo cristal de su retina 

pintada en gris blanquecino

sobre la baldosa salmón jaspeada.

De huella a huella,  le dijo lo siguiente:

"Cada uno tenía su pasado encerrado dentro de sí mismo,

como las hojas de un libro aprendido por ellos de memoria;

sus amigos podían leer sólo el título".

Muchas marcas antecedieron este dactilar,

otras tantas las siguieron hasta el presente.

Pasé justo por delante de ti apenas sin verte,

tal era todo el periplo compartido en silencio

que me dí de sopetón con tu posición en costado.

Un ala desplegada en perfecto encaje de pose

debate la tierra entre el ahora y la nada.

Nada particular me recorre en este instante,

si acaso unos cuantos golpes de viento en furia

y lluvias de pena que invaden mi amor

de todas aquellas cosas que de ti porto

y por ti llevo.

Allí, en las puertas entreabiertas de tu cuerpo

ahora que ya sólo puedes contarte desde el otro extremo

quiero gritarte;

aquí, ahora que estás solo con tu arte

y con los ojos en blanco,

                                             -------------------)

Cuento pendiente

Tan evidente la ausencia de intercambio,

tan transparente la falta de afecto,

que tras tanta claridad irrefutable en sus actos

no se diese cuenta e insistiese en ser su estorbo.

Existen espinas que nunca paran de crecer

como algodones que no dejan de morir sobre el suelo.

En su claridad dolorosa,

los ojos del corazón oyen lo que no ven.

Y aún en su historia se sorprendió 

de haber sido durante tanto tiempo viñeta de amor.

La huella que no puede plasmar 

se clava en su cuento pendiente.

Retorno y Sentido

Un día como hoy 

unas manos abrieron mi silencio

el retorno de los sentidos se asentó en mis sueños

una huella se descubrió voz de nuevos trazados

hacia la sorpresa de envolverse en tu luz.

Sé que no puedes verte como te vi yo.

Retorno sentido, tu paso franco

se abría espacio ante la fiebre de un foco ficticio.

Entonces retorné al sentido de los sentidos

aunque no sabía aún 

que la más bella flor nace de una espina.

Sé que no te sientes como te siento yo.

En esta tierra de excesos hay mucha hambre

Preciosa canción dedicada por Amalia (@llorentea):
http://www.youtube.com/watch?v=9sjXfkSDciI&sns=tw

BACH TO AFRICA - Sankanda+Lasset uns den nicht zerteilen

Otra vez al ruedo, volvemos a sondear el suelo; 

la tierra esquilmada de tesoros 

no tiene boca por la que quejarse, 

la opulencia de las sobras fruto de antojos 

arroja su excedente a los escombros.

Y otra vez al ruedo vuelve esta simiente 

cada vez más mustia y canosa

sin espacio permanente donde acoplarse

al ruedo.

La sombra del dilema acecha su tormento:

romperse o vivir derrotada entre sobras caducadas.

En esta tierra de excesos hay mucha hambre

picoteando las cifras del consumo.
Un excedente más.

Avidez de pasiones ante tu universo

Amalia Llorente (@llorentea):
Para "Avidez de pasiones ante tu universo" en Meditaciones y Sentimientos 

http://www.youtube.com/watch?v=DRobAAY5VGw&feature=share

Mozart Piano Concerto, K. 488 (Zoltán Kocsis) movement 2

Un toque inesperado,

una ráfaga de frescura 

colada al privado ante la noche; 

y así entonces

la obertura del universo 

me descubre en tu espejo sensaciones.

Ese fue el acto reflejo 

que soltó las amarras a este desboque.

El sueño desprende su néctar

sin contemplaciones;

la flor respira en su avidez de pasiones.

Obra a ti

Foreigner - I Want To Know What Love Is (Official Music Video)

https://www.youtube.com/watch?v=r3Pr1_v7hsw

Un trocito de mí.

A pesar del dolor,

todo este blog es obra a ti. 

Arraigos al vaivén de la deriva

Amalia, tu oído es exquisito. Esta melodía me lo corrobora: sin tonos para agradecértela. 

Gracias:D.

Amalia Llorente :                              Para "Arraigo en el vaivén de la deriva" de @gamonalb

https://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=jFnbnJrpT6o#!

Shostakovich - Piano Concerto No 2 Op. 102, II. Andante (with sheet music)

Aún tengo sueños dormidos 

bajo la red abandonada.

Arraigos al vaivén de la deriva

se mecen en la quietud 

del silencio sobre la orilla.

Impetuosas alas corren por tus ojos

como luces de bohemia

de un esplendor de sentimientos hundidos.

Recuerdos de margaritas

muertas de amor en tu arco iris,

la voz de un instrumento

que caló sus notas en mis raíces,

una vida de emociones surcando mis venas

una tez verde exultante

saltando por las palmeras

llena de alegría y canto.

Todo y nada, un sueño de amor.

La indiferencia 

aparcó su rumbo de fantasía en la arena.

Musa de amor rota en su espejo.

Brota como agua deshelada 

a los pies de la primavera

brota en manantial 

a sus manos sin pedirla.

Brota y en su brote 

se suelta camino a tu cauce

brota y de invitada 

en tu senda se descuelga.

El brote se hizo vereda, 

la vereda afluente 

de emociones habitadas, 

de orillas pobladas;

todo fue fe de un horizonte de reflejo, 

de mi fe en tu espejo.

Así fue cómo llegué a formar este improvisado riachuelo.

Una broma traviesa, 

una musa amor

que del amor vio su propio rostro en el cristal

y en los cristales de su ensueño creyó ser.

Ramas de perpetuo retoño

Ave del paraíso

En alguna estación perdí mis ramas de retoño;

en una plácida noche de estrellas fugaces

te encontré en mis cavilaciones de quimeras 

allá cuando el ruiseñor del prisionero fue masacrado.

Un tacto de inapelable destreza sincera

despejaría toda duda por ausencia 
interpuesta a mi razón, 
más adelante. 

El corazón y tú, de intención 

deslenguadamente comedida y desnuda

se apoderaron de mi escenario vuelta función.

Entre actos, la representación se tornó una obstinada obsesión 

por esas manos que no temen tocar adentro.

En alguna estación me perdí en tus ramas de perpetuo retoño.

No es tan complicado

Una melodía para escuchar con los ojos cerrados, vía @llorentea. Gracias, Amalia!

http://www.youtube.com/watch?v=3IhWTB2Y_w8&sns=fb

Henry Purcell: When I am laid in earth ~ Dido and Aeneas, Z. 193 | Andreas S

No es tan complicado. 

Quizá demasiado sencillo, 

contemplar el sorbo de tus manos 

por el azul lejano de tu alcance entonces, 

el amarillo cálido del monte y sus escuálidos frutos, 

los improvisados tatareos de los seres de la infatua noche
en la infancia de un niño sensible tanteando sus juguetes perdidos.

No es sencillo, más es complicado no caer en la anatema 
de esos ojos heridos que salinizan todo el dulzor 

cuando tu indiferencia jaspea las grietas
tras tanto de inconsciente vertido.

Para hacer honor a la verdad

http://www.youtube.com/watch?v=i4QM2uENkE8&feature=youtu.be

Amalia Llorente @llorentea

Purcell: O solitude - Scholl Per a "Para hacer Honor a la verdad" 

No es la edad la que convierte 

el devenir del agua en un pozo estancado,

no es lentitud de la premura de juventud 

por conquistar los territorios prometidos,

no, no es la torpeza del envejecimiento 

que sufre de flojera y busca asiento,

es la piel que se ha quedado sin corteza 

a base de golpes tras viajes y experiencias

dando tumbos por el camino;

el hoy es lo único certero. Lo demás, 

el final del pálpito pleno al llegar a destino.

Así que dejemos la flor de primavera 

y abramos los ojos a la estación de la boca mordaz 

sin pelos de cerezo.

A cachitos de amor y versos tu flora.

A cachitos de aroma deshaces las antenas de tu flora

a cachitos de pelo en pecho contra lluvia y marzo.

En este día como otro de los que completan 

una vuelta de ruedo

no quise pintarte los bigotes de negro

con estos ojos que no ven más allá de sus pies 

en contacto con la tierra.

Por hoy, dejaremos que las vetas del jaspe 

no salpiquen el arranque de tus vuelos 

que ponga sus pies en polvorosa.

Recuerda que ya te lanzaste al vacío varias veces 

y no se vive más de siete.

De una rama de cerezo

Ayer vi la sonrisa de la felicidad
partirse en muecas de engaño, robo y desfalco democrático.
Pero no es la corrupta realidad de esas manos 
sin fondo de saciedad en continua usurpa de lo ajeno 
la flor de la ilusión,
ni la desgracia posada en nuestras pieles. 
No es nada de eso, no,
ni tampoco la fantasiosa quimera al encuentro de su anhelo.

Es tocar tu clavicordio aunque nunca he visto ninguno,
vivirse en tus recuerdos como otro,
verse en tus arrollos de sensaciones,
ser en tu historia, encontrarse 
como quien nace de una rama de cerezo.
Hasta merece la pena,
y los cerezos ni se inmutan.
De tupidos bermellones sus cabellos 
cubren las ramas de antojos en rubores.
Ojos cerezos de largas pestañas 
en voluptuosa abertura de diafragma
poblando las copas de los árboles.


Si la madre naturaleza se despliega 
con un arsenal de brotes sonrosados de luz, 
y si también es capaz de abrirse paso 
en la oscuridad de la grieta con mano firme y profunda,
entonces por qué no experimentarse como árbol 
del que destrepan retoños 
al mínimo roce de riego por las nubes y el sol?

Los dedos de la madre naturaleza

                  Fluyeron las entrañas por la acequia.

                  Ese año de hoja requemada

                  replegada en sí misma cierra la voz,

                  seca el fruto encogido entre arrugas.

                  Un cierre de compuertas,

                  un estancamiento de agua,

                  una hendidura de pérdida,

                  un suelo quebrado de hojas lacias

                  corrompidas en agridulces delirantes:

                  agrio tu deterioro, dulce mi quimera.

                  Se me descuelgan los deditos

                  de las manos naturaleza en tu piel imaginada.

                  La tierra labra un séquito de cardos

                  de los que asoman flores

                  de espaldas al crudo suelo

                  embrujadas por un enjambre

                  de bocas libadoras: el árbol aflora.

                  Las compuertas se arrojan a las fauces del agua

                  que raspa y devora las rejillas de la memoria

                  a la vez que fluyen los capullos del cerezo

                  cuando aún la nieve cubre la tierra,

                  una compuerta que se me antoja propia 

                  de puertas adentro.

Bajo la piel

Porque es cierto, las grietas de este sentimiento

no tienen secretos por las que tu agua no pueda adentrarse. 

La roca picada suaviza la lengua 

que la golpea a salto de viento, 

muda en constante desprendimiento 

sujeta a sus restos de rencor. 

Donde estalla la tormenta se evaporan los sueños 

cuando la furia penetra 

para volver a flotar bajo el amor vuelto ola.

Ola rota de invierno

helada de desaciertos

con la piel chamuscada

de tantos desconciertos.

Porque es cierto, las rajas de este sentimiento 

no tienen secretos 

por las que tu agua no pueda colarse y ahogarse en mis adentros. 

Tan cierto que has logrado ahogarme en mi propia palabra,

esa que jaspeo en acróstico bajo la piel de esta gata agónica.

Palabras que arraigaron tu amor en mis adentros.

Algo tiene la escarcha que se posa en la piel

de avidez estimulante,

de retorno de los sentidos

al instante real que nos zarandea

con su fría textura adherida al viento.

Vienes y no estás,

te quedas y desapareces

no quiero pensarte

mas te llevo

más allá de ti 

como un perfecto conocido

cuando te encuentro

entre líneas de mi.

Sueña este río de versos

en tu rincón irreemplazable 

donde convergen 

las consistentes palabras

que me arraigaron adentro.

El frío despierta el momento

recuerda

el candor de su opuesto

mientras su helor

neutraliza la brasa del rescoldo.

Allí donde hubo amor habita la memoria

y más que la memoria, el mismo amor.

Una historia más que nunca sale a publicidad

El dolor también muere. 

Su tumba es un nido de flores

de las que sólo recordamos su aroma

cuando aún sus púas no nos pinchaban.

Por eso en su lápida de memoria 

yacen sus pétalos arraigados

sin haber sido deshojados adentro.

Distinto hubiera sido

vivir toda su historia junto a él

sin obviar los momentos marchitos.

Perdida en tus trazos

https://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=fucIfqHEvks

A. Vivaldi: RV 557 / Concerto for 2 violins, 2 oboes, strings & b.c. in C major 

Amalia Llorente @llorentea

Per a "Pérdida entre tus trazos"

No digo que no, que así no sea, 

que así fue, antes.

De cierto, sí hubo entonces un verano, 

visto a través de unos ojos 

con distorsión acentuada. 

La corrección estaba lejos de su elección.

No niego que sus días fluyeron 

como en cualquier otra estación; 

fuera de mi alcance 

no logré montarme en su vagón.

Los sentidos exploraban sus instantes

sin límites de percepción.

Ahora, el sentido volvió a sus motivos.

Quieta en su mundo insonoro

la hormiga se pierde

en ausencia de réplica 

que acompañe sus pasos.

Perdida en tus trazos.

Una diminuta flor de tres frutos.

Amalia Llorente @llorentea

Per a "Una diminuta flor..." en "Meditaciones y Sentimientos"

http://www.youtube.com/watch?v=32NjIl6fH8s&sns=tw
H. Purcell - The Fairy Queen "O Let Me Weep" Sylvia McNair

Hubo una vez un escenario 

donde todo era lo que representaba.

Hubo una vez palabra 

bella flor concentrada en séptimas

cuyo rubor en su mínima expresión 

se ameritaba al explayarse.

La estación volvió tras largo viaje a su traje

más galana y perfumada; 

ahora marca su talle 

un paisaje de cal y marcos de etiqueta.

La flor de tres frutos 

voló del prado a la escena 

cargada de maquillaje. 

No le reconozco.

Flores sin marco de nuestro patio de huellas interiores.

Amalia Llorente

Per a "Flores sin marco..." En Meditaciones y Sentimientos de Begoña Gamonal Flores

http://www.youtube.com/watch?v=uMSACwJJ0RY&sns=tw

Scarlatti, Sonata k27/L449, Peraia

Resuenan las campanas como hace doce o tres vueltas,

 en la palestra de los verbos vuelve a sonar el círculo de expertos.

Condescendiente, extravié la mirada embelesada de miel 

hacia sus textos cubiertos de moralejas desmenuzadas con sinceridad, 

sin ver todas tus obras expuestas en salas de hospital.

Merecedor de estar en todas partes, 

sin duda también en mi glorieta, pequé al no nombrarte. 

Del mismo modo, me obviaste como huésped 

de tu galería de invitados eméritos.

Condescendiente extravío la mirada hacia su piel sincera

sin ver tus obras de salas de espera; 

sólo reconozco las flores sin marco de nuestro patio de huellas interiores, las suyas y las mías.