A cachitos de amor y versos tu flora.

A cachitos de aroma deshaces las antenas de tu flora

a cachitos de pelo en pecho contra lluvia y marzo.

En este día como otro de los que completan 

una vuelta de ruedo

no quise pintarte los bigotes de negro

con estos ojos que no ven más allá de sus pies 

en contacto con la tierra.

Por hoy, dejaremos que las vetas del jaspe 

no salpiquen el arranque de tus vuelos 

que ponga sus pies en polvorosa.

Recuerda que ya te lanzaste al vacío varias veces 

y no se vive más de siete.

De una rama de cerezo

Ayer vi la sonrisa de la felicidad
partirse en muecas de engaño, robo y desfalco democrático.
Pero no es la corrupta realidad de esas manos 
sin fondo de saciedad en continua usurpa de lo ajeno 
la flor de la ilusión,
ni la desgracia posada en nuestras pieles. 
No es nada de eso, no,
ni tampoco la fantasiosa quimera al encuentro de su anhelo.

Es tocar tu clavicordio aunque nunca he visto ninguno,
vivirse en tus recuerdos como otro,
verse en tus arrollos de sensaciones,
ser en tu historia, encontrarse 
como quien nace de una rama de cerezo.
Hasta merece la pena,
y los cerezos ni se inmutan.
De tupidos bermellones sus cabellos 
cubren las ramas de antojos en rubores.
Ojos cerezos de largas pestañas 
en voluptuosa abertura de diafragma
poblando las copas de los árboles.


Si la madre naturaleza se despliega 
con un arsenal de brotes sonrosados de luz, 
y si también es capaz de abrirse paso 
en la oscuridad de la grieta con mano firme y profunda,
entonces por qué no experimentarse como árbol 
del que destrepan retoños 
al mínimo roce de riego por las nubes y el sol?

Los dedos de la madre naturaleza

                  Fluyeron las entrañas por la acequia.

                  Ese año de hoja requemada

                  replegada en sí misma cierra la voz,

                  seca el fruto encogido entre arrugas.

                  Un cierre de compuertas,

                  un estancamiento de agua,

                  una hendidura de pérdida,

                  un suelo quebrado de hojas lacias

                  corrompidas en agridulces delirantes:

                  agrio tu deterioro, dulce mi quimera.

                  Se me descuelgan los deditos

                  de las manos naturaleza en tu piel imaginada.

                  La tierra labra un séquito de cardos

                  de los que asoman flores

                  de espaldas al crudo suelo

                  embrujadas por un enjambre

                  de bocas libadoras: el árbol aflora.

                  Las compuertas se arrojan a las fauces del agua

                  que raspa y devora las rejillas de la memoria

                  a la vez que fluyen los capullos del cerezo

                  cuando aún la nieve cubre la tierra,

                  una compuerta que se me antoja propia 

                  de puertas adentro.

Bajo la piel

Porque es cierto, las grietas de este sentimiento

no tienen secretos por las que tu agua no pueda adentrarse. 

La roca picada suaviza la lengua 

que la golpea a salto de viento, 

muda en constante desprendimiento 

sujeta a sus restos de rencor. 

Donde estalla la tormenta se evaporan los sueños 

cuando la furia penetra 

para volver a flotar bajo el amor vuelto ola.

Ola rota de invierno

helada de desaciertos

con la piel chamuscada

de tantos desconciertos.

Porque es cierto, las rajas de este sentimiento 

no tienen secretos 

por las que tu agua no pueda colarse y ahogarse en mis adentros. 

Tan cierto que has logrado ahogarme en mi propia palabra,

esa que jaspeo en acróstico bajo la piel de esta gata agónica.

Palabras que arraigaron tu amor en mis adentros.

Algo tiene la escarcha que se posa en la piel

de avidez estimulante,

de retorno de los sentidos

al instante real que nos zarandea

con su fría textura adherida al viento.

Vienes y no estás,

te quedas y desapareces

no quiero pensarte

mas te llevo

más allá de ti 

como un perfecto conocido

cuando te encuentro

entre líneas de mi.

Sueña este río de versos

en tu rincón irreemplazable 

donde convergen 

las consistentes palabras

que me arraigaron adentro.

El frío despierta el momento

recuerda

el candor de su opuesto

mientras su helor

neutraliza la brasa del rescoldo.

Allí donde hubo amor habita la memoria

y más que la memoria, el mismo amor.

Una historia más que nunca sale a publicidad

El dolor también muere. 

Su tumba es un nido de flores

de las que sólo recordamos su aroma

cuando aún sus púas no nos pinchaban.

Por eso en su lápida de memoria 

yacen sus pétalos arraigados

sin haber sido deshojados adentro.

Distinto hubiera sido

vivir toda su historia junto a él

sin obviar los momentos marchitos.

Perdida en tus trazos

https://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=fucIfqHEvks

A. Vivaldi: RV 557 / Concerto for 2 violins, 2 oboes, strings & b.c. in C major 

Amalia Llorente @llorentea

Per a "Pérdida entre tus trazos"

No digo que no, que así no sea, 

que así fue, antes.

De cierto, sí hubo entonces un verano, 

visto a través de unos ojos 

con distorsión acentuada. 

La corrección estaba lejos de su elección.

No niego que sus días fluyeron 

como en cualquier otra estación; 

fuera de mi alcance 

no logré montarme en su vagón.

Los sentidos exploraban sus instantes

sin límites de percepción.

Ahora, el sentido volvió a sus motivos.

Quieta en su mundo insonoro

la hormiga se pierde

en ausencia de réplica 

que acompañe sus pasos.

Perdida en tus trazos.

Una diminuta flor de tres frutos.

Amalia Llorente @llorentea

Per a "Una diminuta flor..." en "Meditaciones y Sentimientos"

http://www.youtube.com/watch?v=32NjIl6fH8s&sns=tw
H. Purcell - The Fairy Queen "O Let Me Weep" Sylvia McNair

Hubo una vez un escenario 

donde todo era lo que representaba.

Hubo una vez palabra 

bella flor concentrada en séptimas

cuyo rubor en su mínima expresión 

se ameritaba al explayarse.

La estación volvió tras largo viaje a su traje

más galana y perfumada; 

ahora marca su talle 

un paisaje de cal y marcos de etiqueta.

La flor de tres frutos 

voló del prado a la escena 

cargada de maquillaje. 

No le reconozco.

Flores sin marco de nuestro patio de huellas interiores.

Amalia Llorente

Per a "Flores sin marco..." En Meditaciones y Sentimientos de Begoña Gamonal Flores

http://www.youtube.com/watch?v=uMSACwJJ0RY&sns=tw

Scarlatti, Sonata k27/L449, Peraia

Resuenan las campanas como hace doce o tres vueltas,

 en la palestra de los verbos vuelve a sonar el círculo de expertos.

Condescendiente, extravié la mirada embelesada de miel 

hacia sus textos cubiertos de moralejas desmenuzadas con sinceridad, 

sin ver todas tus obras expuestas en salas de hospital.

Merecedor de estar en todas partes, 

sin duda también en mi glorieta, pequé al no nombrarte. 

Del mismo modo, me obviaste como huésped 

de tu galería de invitados eméritos.

Condescendiente extravío la mirada hacia su piel sincera

sin ver tus obras de salas de espera; 

sólo reconozco las flores sin marco de nuestro patio de huellas interiores, las suyas y las mías.

Mecida en los brazos muere la espina de la ansiedad.

Melodía dedicada por @llorentea 

http://www.youtube.com/watch?v=jxF2LltvSv8

Schubert - Piano Trio Op. 99 - Beaux Arts Trio (II)

Iba siendo hora de la calma

sin  hambre de arritmias.

Velar en la hoja encogida

el destello de sus marcas de sentimiento

iluminada en su último vuelo

como una estrella

a punto de darse fugaz a la luz

silente y satisfecha.

Aquellos quiero tener y no tengo

son polvo de abono

que arraigan nuevos deseos

en la serenidad 

del pálpito compartido

cercado por las líneas 

que los años

dibujan en nuestras manos.

Muere la espina de la ansiedad

mecida en los brazos del tiempo.

Una hoja cae y reverdece en su lecho de pasiones.

 @

Amalia Llorente:

 per a la darrera creació de @gamonalb "La hoja cae..."

En Meditaciones y Sentimientos

http://www.youtube.com/watch?v=5J8ie4uYJ6M&feature=youtu.be

Lang Lang - Mendelssohn Piano Trio No. 01, Part 01

Pende la hoja de un hilo en su extremo 

vulnerable asida a su rama.

a punto de desprenderse

nota un chasquido en sus dientes

y vuela hacia tierra.

Desvencijada

tartajean sus huesos comprimidos

crepitan en chasquidos sus nervios;

consciente de su temblor 

no morirá

al sentir yacer su piel contra el árbol

mientras su cuerpo prende en latidos

al florear sus sentidos

frente al tronco de su amado.

Hay caídas que no matan

si al caer reverdecen pasiones

que arden por sus laberintos.

Hubo una poda una vez, y ahora...

Amalia Llorente @llorentea

#Bondia Per a la delicada creació de "Hubo una poda una vez, y ahora...

https://www.youtube.com/watch?v=o_oFQT8rurw

The man who cried soundtrack Yiddish

Cientos de ramas se tocan al morir el sol,

cada día 

se agita caprichoso el tronco que las resguarda;

tal parece que estos múltiples brazos

no adolecen de energía

ni padecen de frío cuando el viento las zarandea.

Pero estas ramas tienen flamas

que estallan por sus vertientes

y queman sus yemas bajo las uñas

cuando rozan las manos de su forajido,

ese espacio que estas manos

quebrantaron con sus huellas.

Hubo una poda, una vez,

allí donde ahora el muñón verdea

y afloran unas hojas irreverentes

justo donde la grieta le atravesó la piel; 

allí donde esta pasión florea

rebelde en mi mano 

para ti.

Sobre una creación cualquiera, una reflexión

Pulir la piedra bruta que aparece en nuestras manos de forma imprevista, creada en el momento en el que la emoción invade y conquista nuestros sentidos, y luego limarla hasta convertirla en una joya entallada sin obviar ni un solo detalle. 

Así hubiese definido hace trece años cómo concebir una creación. Así lo entendía antes, ahora no. 

La piedra aparece en nuestras manos y se escapa de ellas tratando de evitar ser amputada; la piedra en crudo se escucha y se protege, no quiere ser desnudada porque su tesoro aireado la convierte en trofeo, en imagen, en brillo externo, en ritmo y rima llena de oscuridad interior. 

La piedra brota y se muestra como le nace, no podemos quitarle sus astillas porque éstas forman parte de su cuerpo. El único retoque que necesita es aquel que le permite mostrarse y ser entendida conservando entre su piel el sentimiento que irradia su secreto sin ser revelado, contar cómo siente esa parte que de ella no se ve sin rasgarse, sin entallarla, sin pulirla, con sus poros y sus granos, sus contornos irregulares, su dureza, la consistencia que encierra su mundo.

Una reflexión.

Tras 10 años me redescubrí desde otra perspectiva ante tus ojos, volví a tocarte sin transformarte, creé una doble versión, y apenas cuando empezabas tu doble andadura montada en una felina tras más de un dos liberándote, tu colibrí dejó una pluma sobre tu lomo duro y partió. La roca volvió a encerrarse muda sobre sí.

Sin darme cuenta, la transformada fui yo, enamorada sin saberlo de tus plumas de colores. 

Amalia Llorente @llorentea

Per a "Sobre una creación cualquiera, una reflexión" en "Meditaciones y Sentimientos"

https://www.youtube.com/watch?v=E6FjQVKo5J0

Animal's Carnival Aquarium-part 7

Espinas de amor anónimo.

Con múltiples focos puestos 

en tus cabelleras de bandera española,

una campana empuja sus ondas 

a las púas del día adormilado;

las horas torpes durmieron muchos meses en tu musa

latías en mí con la fe ciega del silencio

que no se pronuncia en contra y posibilita el quizá.

Empuja el hoy las ondas del ayer que tienen voz

en cada uno de los fetiches que habitan este blog.

No fue, no, ni es, la inspiración

el cristal que puso su belleza

bajo la piel cruda del amor

pues no es bella, ni única, ni canción

de una fotografía de escaparate. 

Su esencia resplandece a contracorriente

y respira

cubierta de espinas de amor anónimo.

Hasta la eternidad.

A la sombra de un pino

un cofre contiene tu espíritu

aclimatado a su hendidura.

Estrena el crepúsculo tu liberación

sobre los pies de polvo y tierra

tras un encierro de 12 años.

El año expira, y esparce

su última voluntad

con final de película célebre.

Un pájaro despliega sus alas

y se pierde en el horizonte

hasta llegar a la eternidad.

Sinfonía de amor liberado.

En perfecta sintonía 
imperturbable al velo de tus ojos

muestro mi imposible sello de labios

de un posible sueño en ti.

Soy haz desnudo, notas expuestas

de boca abierta,

sinfonía de mi sentidos

prendidos de tu rama libre.

Ni ayer ni hoy

Amalia Llorente @llorentea

Per a "Ni ayer ni hoy" Meditaciones y Sentimientos 

http://www.youtube.com/watch?v=FP8qoyFJQW4&feature=youtu.be

Johann Sebastian Bach - Arioso

Te da un sorbo de agua

y de tus labios de amor inocente

conjugas en manantial.

Van las gaviotas al pico

raudas al vuelo por las migas

que apenas rozan el estuario.

Piel de cándido cisne

que incauto confía su pico

a la presa que no besará.

No se hizo el bocado para su cuello

como no se hizo tu mano a mi verso

donde agoniza esta pena sin legado.

Contigo sin ti.

Hay huellas emocionales que no se olvidan

cuando vuelven al presente

sangran de lava en la herida.

El contigo fue sin ti, y contigo

en erupción 

dentro del magma de mi cráter.

No preguntes, no lo entiendo ni yo,

el amor no tiene justificación 

tan sólo sentimiento que lo afirme,

dispone de tantas gamas 

como gradientes 

de ilimitadas emociones.

Para mis pasos de vuelo, 

tu diversidad

y esa emoción que remueve los haberes

que te palpan en mis dedos.

Pasión de ti.

Se renueva

la corteza tendida 

que cae de ti.

Mi pasión se agita

frente a tus alas.

Sensualidad a flor de invierno

Le has dado fructosa a mis ojos

y ahora tu piel en pleno invierno 

es fruta en almíbar de mis manos.

Pase al invierno

Pudiera reverberar a la estación 

que antecede a la siguiente

aquella que cede su paso 

anunciando en preludio de ocres rojos y amarillos

la entrada a su tiempo.

Podría, pero sólo sé expresar

lo que desde adentro exploro.

Se acerca el fin del par bisiexto,

y recuerdo un inicio 
montada en la barca de Caronte

rumbo al ocaso de estas letras

que aprendieron  a flotar hundiéndose.

Un retoño torcido

que tronchó su vela en febrero

reapareció entre las tablas

de un banco abandonado a su deriva

en un parque de cotorras descarriadas;

volvió para irse en la piel blanquinegra

de una fosa acristalada en llamas.

El colibrí tocó mis plumas

y saltaron sus colores por los aires 

de un sueño; 

Crece, y se crece 

una raíz testaruda

enraizada en un amor atemporal

sin arraigo ni causa

que respira a su antojo en mí.

Desconozco si esta barca
volverá a derivar su rumbo
hacia el pase a su infierno,
o simplemente
aprenderá a aceptar su amor
por encima de cualquier circunstancia.