Acuérdate de ti

Amalia Llorente:

http://www.youtube.com/watch?v=FxibkvfXWIo&feature=youtu.be

Jan Lisiecki - Nocturne in C sharp Minor (1830) - Proms 2013 (Chopin)

Alguna vez

no muy lejos de la versión 

que eres capaz de entender

la oscuridad se instaló en tu fortaleza

y los puentes de conexión con la realidad

cayeron rendidos a sus pies.

Recuerda que, entonces,

aislada en tu propias tinieblas,

te esforzaste en seguir

un rayo de luz abierto en tu persiana;

un día la persiana se abrió

y entró por tu ventana la claridad,

tus días volvieron a ser más que sólo noches.

Hoy como entonces, recuérdalo

no muy lejos de la versión

que eres capaz de comprender.

Cada vez que te me apareces

no puedo recrearte el oleaje 

del torrente de mis venas, 

sólo puedo romper las olas 

en estos ojos exaltados de emociones.

Diálogo de a dos

En solitario te arrimas a mi vera, 

en reserva me das la mano, 

en privado me hablas sin mostrar tu patita cara al patio, 

en silencio  se abre al diálogo 

una ventana abierta a dos.

Un año más de Otoño

Aún no ha caído la primera hoja sino más bien brillan las flores de estío sobre las sombras del sol, y sin embargo, la piel de otoño cubre poco a poco esa muda elemental de pellejos requemados de salitre corporal, musgo marítimo o campero; o son mis ganas, estas ganas algo deshojadas que ya han llegado sin aviso, con disimulo, haciendo ver que aún es tiempo de estirarse a la sombra de la noche, de bañarse a plenas llamas tiritando de placer con el roce helado del agua del mar embravecido, de tomarse una cerveza contemplando el silencio de la naturaleza tras exprimirse una nube en la copa de las vacaciones, preludio de tu pronta llegada a mi reloj. La cigarra se recoge entre  las hojas cerca de nidos de hormigas.
Atrás flotan las diez de la noche a plena luz yermas y oscurecidas antes de las nueve. Como cada año, por estas fechas, un año más que se vuelca encima de estas aguas a la vuelta de dos días.

Retales

"El tiempo es una lluvia paciente y amarilla que apaga poco a poco los fuegos más violentos. Pero hay hogueras que arden bajo la tierra, grietas de la memoria tan secas y profundas que ni siquiera el diluvio de la muerte bastaría tal vez para borrarlas. Uno trata de acostumbrarse a convivir con ellas, amontona silencios y óxido encima del recuerdo y, cuando cree que ya todo lo ha olvidado, basta una simple carta, una fotografía, para que salte en mil pedazos la lámina del hielo del olvido."

Julio Llamazares, "La lluvia amarilla".





Entresijos del corazón rebelados contra el olvido, retenidos en la fragua del rencor no apagado, un revoltijo de retales despegados componen el abrigo del orgullo extraviado cuyas tramas copan su espacio a dentelladas.

Una pantalla de excel de cifras y gráficos irrumpe sobre la mesa apuntalada por lanzas enemigas; una cruz elimina de una palmada su permanencia, brilla el blanco entre dos empalizadas de negras intenciones. Las armas del Dalton dispararon las palabras que otros le acoplaron en su cargador. 
Nadie vio su solitaria ejecución, salió a desayunar sin volver a entrar en el corredor.

Amalia Llorente: És per a "Retales

http://www.youtube.com/watch?v=RG7rx3BO6JY&feature=youtu.be

Lana Trotovsek - J.S.BACH: Fugue from Violin Sonata in G minor

Múltiple

http://www.youtube.com/watch?v=MY-aowxVXfI&feature=youtu.be

Bach Matthew Passion Chorale Settings - O Haupt voll Blut und Wund

Decirme que no eres la chispa que prende la palabra sería engañarme tanto como aseverar que un sentimiento tan poderoso como el amor tiene un único origen. Por algo un arco iris es fruto de un beso de sensaciones entre el llanto y el sol: múltiple e indomable.

Bitácoras de supervivencia

Bach y Perlman, un nosotros perenne. Gracias, Amalia.

http://www.youtube.com/watch?v=axFUvA_he-o&feature=youtu.be

Itzhak Perlman and Isaac Stern play Bach Double Concerto (2)

La marea sube a la superficie del libro

muestra su perfil, expone su discurso, 

describe sus vaivenes

para arribar a puerto de nuestros lomos 

cientos de años después.

Vueltas las páginas, un inicio,

un centro real tuyo y otro virtual para mí 

nos recoge unidos

en una lupa de impulsos eléctricos.

Tu capa es bandera camuflada, 

la mía camaleón de gradaciones

incapaz de centrarse en sólo dos tinturas.

Nos reunimos bajo su lente,

bajo la tinta del calamar

sus tentáculos nos arrastran y envuelven

hacia nosotros.

Dónde quedó aquel juramento?

aprisionado entre tentáculos polvorientos?

El cuaderno sostiene la pieza angular que nos une

y me parte en ti 

ahora que yazco en tu mesa boca abajo

privada de tu contacto emocional.

Bitácoras de supervivencia.

Libertad

Playa del Aguilar, Asturias

@llorentea: "Per a "Libertad" en Meditaciones y Sentimientos"

https://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=HqYnevHibaI

Aretha Franklin - Think (The Blues Brothers Version)

Sentir que el mar es tan amplio 

como para tomarlo en solitario,

correr hacia su manta hasta envolverte,

acoplar su magnitud de límite infinito

al tacto de su piel sobre tu cuerpo.

Por todo lo no dicho en estos pasos 

que atraviesan mis miedos,

merece la pena 

seguir explorando tus contornos. 

Por ti, mi pequeña libertad.

Palabras consentidas

Cuando la palabra detenida no muestra sus remiendos porque se cuestiona los motivos, no existe boca que la muestre, manos que la tejan ni ojos que la escriban. 
Dónde te fuiste desde la huida de tu maestro, a qué te dedicaste desde el bloqueo de tu caudal por los valles que te abrieron camino?. No lo sé.
Pace la gaviota tumbada sobre la roca, hiere su aroma a cuerpo descosido de la vida, duele el hueco antaño compartido abandonado a sus olas de razones absurdas. Yacen sus sentidos liberados a su eterno silencio sin retorno.
Tú, que nunca diste consentimiento más no opusiste obstáculo a su obstinada ilusión de creerse nosotros, dónde crees que irás ahora que tus alas plegadas sobre la piedra asienten el peso de la certidumbre solitaria?. 

Uñas en la piel

Tuvo en sus uñas la flor espinada,

el tiento del aire de paso por sus galerías de sueños

la visión de sus manos en sus adentros

removiendo el agua estancada

una veta de palabras ricas en sentidos y colores

un manantial de roca irredenta

rendida a las punzadas en su pie.

Tuvo lo que en realidad nunca llegó a tener.

Flashes

Siempre recordaré la cara de la muñeca de plástico y el lazarillo de color con cara inexpresiva, ambos rampando el tronco de la palmera regando las brancas que a sus espaldas envenenan.

No tengo más palabras, más hay demasiadas.

Hasta que el tiempo nos aguante

http://www.youtube.com/watch?v=7hqgC3W9GUI

Danny Wilson - Mary's Prayer

No puedo negar la frescura de tus palabras 
sobre mi mesa de positivos

volver a la concupiscencia de las nostalgias escondidas 
historias inacabadas

que no recuerdan los rechazos 
y afloran los no te olvido

en aras del amor de emociones 
pintadas con la inocencia de un adolescente 

descubriendo su edad frente a otra edad.

Auparse en las caídas de la muerte 
cuando ésta baja y se nos lleva un pedazo nuestro,

contarse como si el tiempo no existiese 

y las arrugas contasen hormigas en la acera una noche rasa.

Sí, amigo, han pasado unas décadas 

y sigues abriéndome tu mano 
como si tal vez nunca me la hubieses soltado.

Hasta que el tiempo nos aguante.

Qué hay debajo de la piel marchita?

Una rejilla de óxido a mis ojos

frente a un pie de acantilado,

un breve punto en el tiempo

que los años guardarán 

en su efímera escena

de goces inmortalizados

al lado de un gran espacio en blanco 

pendiente de ser completado

antes de recibir el aliento añejo sobre las carnes.

Qué hay debajo de una flor marchita?

A ti, amiga perdida por íntimo deseo propio.

La primera letra del alfabeto, una letra cualquiera
pudiera ser.
Se puede vivir de muchas formas, sentir de otras infinitas,
no todos calzamos del mismo modo.
A ti, maestro, te compadezco.
No por lo que va en ti rodado,
si no por todo aquello que no ves
en tu ceguera de necesidades.
Un capricho mayor de cepa más añeja
que la que porta tu vid,
y un sin fin de revés de virtudes
que tan sólo tú bregarás,
siempre y cuando ofrezcas
mayor bolsa para superar el mandato
que el que ahora soporta sus quimeras.

Exposición

Contenerse,
mantener la tensión por dentro,
el temblor de alarma disparado no deja de golpearnos
apenas sosteniéndose estremecido bajo la piel
y a su vez, tiritando de temor por invadir
más allá de su espacio
más allá de sí.
La emoción de un solo ser 
puede causarle daño al otro al mostrarse.

El último Samurai

侍

The Last Samurai - Preparing for battle

https://www.youtube.com/watch?v=l3DaJ_aX5-o

 

Ver cómo ajusta el kimono interior a su cuerpo

con extraordinario temblor de estima

sin pestañear su pulso

con apenas un roce de labios por mirada.

Una escena sublime del séptimo arte.

Vino sin tiempo

Se rompió la botella cuando aún en su poso 
el mosto era joven.
Es difícil recordarte de otro modo
al que recuerdo a él
si tus días de agosto me llevan al lento paso de tus articulaciones
mecidas por la pereza del sopor del verano lamiendo la piel.
Nos lame de nuevo el mismo embite de despiste.
Tu rostro fino de porcelana a punto de resquebrajarse
a golpe de efectos secundarios, la mudez
de una madre que fue amor, fuerza y vida
y ahora apenas balbucea delirios de otro mundo.
De tu comisura sin retención cae vid, quiero creer,
porque así veo la historia hecha a mi cuento
en lugar de ver, de nuevo, 
una botella rota cuando aún en su poso
el mosto no es de uva añeja.
Vino sin tiempo.

Una maceta mozárabe

Sonrío.

Extrañas interacciones

el mar enfrente lleno de ira me acuna

a primera hora de la mañana

con mi niña.

Perdí mi padre años a,

mi mamá yace en el fondo de corales

presa del encanto sin memoria;

y te recuerdo, mi niña del mar,

mi niña perdida en este mar de letras.

Nunca me entendiste más allá

de un florero sin tiesto. 

No ella,

sino tú,

ese que nunca fue más

que un fantasma receptor de mis emociones.

Una maceta mozárabe,
mi raíz color.

Obertura del lilium

La última obertura de su latido estremece el aire. 
Allí mismo, rendido, se abre el sueño, fresco, en su piel arrugada. Los sueños tienen el don de perpetuarse mientras el tiempo nos envejece.

Sueño en entreacto

Amalia Llorente @llorentea: Para "Sueño en entreacto"

https://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=11HmAQWIVO8

Hampson & Bayrakdarian - La ci darem la mano

Sueño de tu mano

de otra mano, a mi lado sentada

escucho el vaivén de sentimientos figurados

entre el tenor y la soprano

Un segundo acto cruza el escenario,

escruta tu voz el desenlace

narrado a mí mientras te escruto.

A mi lado transcurre mi escena

entrelazada a ti

con los ojos de fuego y el candor en tu mano.

Ya no es él, sino tú

el poema de mi sueño en entreacto.

Del palco infinitos tu y yo multicolores

Infinitos tu y yo multicolores 

en la rinconera del balcón .   

Del palco la flor vuela

se abre paso conforme la vida le huye

despliega las alas

en caída libre hacia el suelo.

En un último acto

mi piel te acoge

en un intento de evitar 

la levedad de tu suspiro. 

En tu mano reside mi amor.  

Pensamiento en alto

En otras circunstancias podría decir que no es bueno serenarse 
ante el inmediato precipicio de la incerteza 
como telón de apertura a la subsistencia; 
sin embargo, tras horas eternas atrapada en el horno de cristal, 
cualquier precipicio es un puente con alas.

No hallo el olvido

Hechos que sólo la emoción entiende.

Morir, por ejemplo,

como deseo de un solo dueño 

fraguado en su horizonte de sueños.

Una ensoñación dormita en versos

bañada por el sol y el aire

libre de ser y fallecer

como le place, advenediza.

Tan sólo a ella le concierne

dejar de ser o estar. Y yo?

Morir. En paz, 

con nadie y todos viéndola hablarse

al margen.

Un insólito dolor 

va, viene y nos hiere

sin cuestionarse porqué  me escogió a ti

y no se escogió a él.

Lo sé, lo sabes, 

a quién más le interesa

cómo las hojas se mecen a su antojo?

Ojalá fuese tan sencillo 

como significante de quiero y puedo.

En esta muerte, sola,

sólo como deseo

este deseo tiene cabida.

No hallo olvido que te convierta en espectro.

Por debajo de la superficie

Siento. 
Una profundidad despierta asomada en libertad de prejuicios sobre un lenguaje instantáneo en el que ciertos patrones gramaticales y algunas palabras se reiteran. 
En ese chorreado permites que buceemos más allá de lo superficial. Leer por debajo de la superficie.

Paz en la muerte de aquello que nunca fue

Paz en la húmeda noche de verano 

sigilosa de voz, completa

ausencia agua bendita

revelada en el descaro de la segunda lectura

tres años vista después del inicio.

Paz en la muerte de aquello que nunca tuvo piel 

ni en tu piel escrita.

La muerte de aquello que nunca tuvo vida

es paz.

Paz rebelación

relectura de emociones

carentes de química bidireccional.

Un dolor cruje los cables 

que no supieron ver más allá de su interpretación

y creyeron ser senderos cruzados

sin producirse el mínimo roce en su viaje.

Historia de fe

                                           

                                            amalia llorente: Para esta creación "Historia de fe"

http://www.youtube.com/watch?v=bDTdPo033Bo&feature=youtu.be

J. S. Bach - Suite para Orquesta N 3, BWV 1068 - T. Koopman

Para cubrir una vital necesidad 

ineludible e inmediata

tuvo que inventarse una historia de poca fe

cuyo único modo de refutar

su inconsistente realidad 

fue ampararse en la fe de la locura.

Escrito en unos tickets

amalia llorente:Para "Escrito en unos tickets" http://youtu.be/bcAJpsWWuIY

Carnival of the Animals - Fossils

Chasquidos de los grillos

a sol y sombra

la siesta del bochorno

Baño de amarillo

                                             amalia llorente

27/07/2013

 

Para esta creación: "Baño de amarillo" http://youtu.be/JZVY1ZdcBqU

Camille Saint-Saens' Carnival of the Animals -Acuario.

 Alivia los ojos en un baño de manzanilla

 a la vez que observa 

lo que se cierne sobre aquella emoción

 a la que puso un rostro.

 Ahora 

ese rostro lleva sus pétalos de abanderado, 

y ella, sin verlo, 

no recuerda sus cardenales

cercenándole la herida. 

De su imagen el olvido,

del violeta al amarillo.

Lágrimas de cocodrilo barco privilegiado

Lágrimas de cocodrilo.

El mar agitado mima su ancla añeja

y la eleva en símbolo de alianza

de esa España quebrada se lleva su esencia.

Llora, y habla de barcos

donde hoy, yo, hay polizones 

viendo

sus lágrimas de cocodrilo

de su vientre henchizo,

privilegiado.

Mírate

Dices querer algo que no das

una creación cualquiera sin más

dime tú qué finalidad tiene dar sin dar

reflejada en tu propio espejo como imagen.