++++++++Feliz 2014+++++++

Este 2013 me ha dado una gran lección, más allá del azar y lejos de los milagros pasivos: la única posibilidad de lograr un propósito es seguir sembrando y cosechando nuestro esfuerzo por conseguirlo, como si la falta de posibilidades no existiesen. No siempre funciona, pero si lo consigo, sé que es sólo fruto de la causalidad. 

Gracias a todos los que hemos compartido este 2013, 

y  Feliz 2014 para tod@s.

...............El canto................

La mañana derrite gélida los símbolos en la boca. 

Tal vez, deja el canto libre en el vaho;

retenidos los vahídos que regaló el 2013

se avanza el trabajado 2014 antes de estrenarse

por carreteras sinuosas cuajadas de hálitos.

Atrás las margaritas que alhajan otro pulso

fuera de un tronco que ya no acoge tu voz.

Pinto el silvido de tu boca sobre los amarillos 

que estas páginas muestran en mis hilos invisibles.

No los ves, más los sientes;

el tiempo no sucumbe a tu reclamo,

ese que tu ánimo tambalea 

y sólo tú conoces.

Ábrete eterna bajo el sol de invierno, aura.

De  la mano de tus ojos se cruzan

los sonidos que anuncian tu vuelta de sílaba:

volverás y te veré tras la estela del patito; 

en mi hoja, tu boca no se va ni se irá

mientras los días se colorean según suena tu pálpito;

en las grietas de su piel 

el grito aguanta tu ciega fe de amor.

Vierte tu garganta por estas  líneas sueltas

que no hay cuerda que las ate 

cuando fluyen sin compuertas que las retengan.

Te canto a ti como canto a lo que amo 

porque así se me antoja.

Tras el cristal o sin él, el sol vuelve a asomarse.

Siempre amanece, 

aunque sea a través de un cristal.

Felices sueños para el 2014 

Punto de inflexión

El tiempo tiene la dualidad

de acelerar  las arrugas y ralentizar las aptitudes absolutas,

de mirar con los ojos descubiertos

sin la ceguera pasional del quiero ser y no puedo.

El tiempo cambia nuestro ritmo

y transforma nuestros miedos e ilusiones.

Una aceptación profunda,

un cactus creciendo adentro 

del que hemos aprendido a acariciar sus espinas

e incluso a amarlas,

porque sin ellas no seríamos como somos.

Alguna vez quise hablar de esa linda flor

cuyo tallo se tronchó allá por esas fechas

en las que se quebró toda nuestra obra.

Hablé, aunque luego su piel se calló

oculta entre líneas de una sola lectura.

Un declive sostenido seguido por un despido.

A la deriva, amanecieron  muchas habitaciones sin vistas.

Nunca supe quién fue el que falló,

ni si que el empeño sesgado en escribirse continuado

navegase siempre rumbo a tu buzón

fuese tan sólo un pálpito desaforado.

Tras el primer naufragio,

el horno de vidrio se partió en pedazos,

y la cotorra se quedó sola sin voz.

Más entre los cristales del fracaso, 

una ventana le abrió salida al exterior.

Paso a paso los hitos se fueron alcanzando.

La cotorra viaja sola acompañada en el punto de inflexión.

Una elección?

Sólo sentir que no se siente

es una sensación de alivio tan vacía

que ni tan siquiera ocupa pensamiento.

Una expresión indiferente entre líneas

se toca al escribirla

con ojos de narrador ajeno

al tono de sus vaivenes ocultos.

Concibo estos tiempos de recogimiento

como un regalo a las emociones

que el corazón impone 

a estimar aquello que nos repele

en contra de nuestro raciocinio.

Exponerse por exponer

no es un acto de valentía sino de impulso

subyugado a la razón de ser

más allá de una forma de expresarse. 

Relectura de blogs, musas y otras hierbas.

El tiempo  no modifica la versión, son nuestros ojos los que cambian de percepción;  quizá sean sensaciones que en su día no abrieron la cortina en toda su extensión, o es más bien que su recorrido sólo retrocede en una sola dirección?

Mi versión, como esta recuperación que avanza a través de los años a paso de tortuga , me dispone una larga rehabilitación. Aún hoy no encuentro la salida a este conflicto de obnubilaciones transitorias encerradas en tu callejón. Preguntarse es tan burdo como plantearse la expulsión de un laberinto que mi propia imaginación provocó. 

En esta risueña libertad

Reinventarse afuera desde adentro,

representar lo inconcebible como realidad,

figurarse ser puerto de tu anclaje,

imaginarse unidos por un azar de encuentros,

ser compañera de viaje en tu camino,

hallarse dispuesta a emprender vuelo

al lado de tus alas,

así es como el corazón dispone 

lo que el destino no compone

en su ingenua libertad de sentimiento.

.......libro inacabado

http://www.youtube.com/watch?v=JHLG1CXUEzs&feature=youtu.be

Franz Schubert Sinfonia N°8 la Incompleta

amalia llorente: "Inacabada" de Schubert.

Esas zarpas que no patitas 

eluden a ese archivo inconcluso,

aquel libro empezado con registros a medias

y hojas sin garabatos ni bocetos

que descansan bajo unas tapas impolutas

cuyo estreno brilla por su ausencia

de ausencia del primero del plural, escindido.

El ciclo se cierra incompleto en una carpeta 

que alguna vez

contuvo la magia digital de mi anhelo

en tu palabra tierna mordaz de lengua sin pelos.

Cruzo la página en rojo

como un aviso que se me antoja certero

(recuerda que detesto asomarme en verde):

donde no hay reglas de cumplimiento

no hay espacio que el ánimo clausure

cuando el amor se vuelve a escribir con hambre de ser.

Un 23 de noviembre del 2013

"Estoy enfermo. Mis pensamientos comienzan a confundirse,

pero mi cuerpo, al tocar las cosas, entra en ellas.

Me siento parte de las cosas con el tacto

y una gran liberación comienza a producirse en mí,

una gran solemne alegría como la de un acto heroico

vivido a solas en el gesto sobrio y escondido."

Poesía completa de Alberto Caeiro -Poemas inconjuntos (Fernando Pessoa)

Entre el espejo del sol, mi sombra

escribe a despecho sobre la hoja

al cruzarse con la sombra del lápiz 

empuñado por mi mano derecha

bajo una izquierda atemperada.

Al fondo, una entrada 

forrada de pompas de aire 

bajo una piel plastificada

aislan de un mal temple mis pensamientos.

Los hierros parlotean animados

en las manos soleadas de los trabajadores

con dos motores de camión encendidos.

Una nave industrial al mediodía 

por cuya ventana se filtra un sol de otoño

sobre unas líneas de emoción contenida.

La copa y el Vino

Preciosa melodía para acompañar esta efímera e intensa relación entre la copa y el vino: 

gracias, Amalia:D (@llorentea):

http://www.youtube.com/watch?v=0Ca3WWyL6UE&feature=youtu.be

Alexandre THARAUD - Scarlatti, Sonata K141

Cuando la botella se inclinó hacia ella, un deseo indescriptible corrió por su piel al deslizarse un cuerpo líquido por su superficie interior, rojo y poderoso; él se envaneció al tocar su fondo y, tras un breve devaneo, quedó decantado de placer dentro de su cuerpo. 
Un efímero momento de éxtasis, condenado a morir  en el instante en que ella fue asida por su talle y vio cómo su amor se vertía en otra boca. El vino falleció en la copa de otros labios. 

Ver de ti y de mi lo propio

"Siempre que pienso en algo, lo traiciono.

Sólo al tenerlo ante mí debo pensar en eso.

No pensándolo, sino viéndolo,

no con el pensamiento, sino con los ojos.

Lo visible existe para ser visto

y lo que existe para los ojos no tiene por qué existir 

para el pensamiento,

sino que existe para el pensamiento y no para los ojos.

Al mirarlas, las cosas eisten.

Pienso y existo sólo yo."

POEMAS INCONJUNTOS  

POESÍA COMPLETA DE ALBERTO CAEIRO (Fernando Pessoa)

Y si pudiera ver lo que veo

no lo vería, pues al hacer que veo

no vería lo que se ve.

Ver dónde se está,

no preocuparse por ver más allá,

donde no se está no ven mis ojos,

más se puede imaginar

lo que los nuestros ven,

aunque no sería lo que los nuestros

verían en realidad,

sino sólo los tuyos propios.

Verte por ver no te veo

ni por ver te veo.

Con todo, ver veo lo propio

si me miro en mi ver no ajeno,

en el tuyo propio a veces consigo ver

lo que imagino que me ves.

Me  veo toda en tu ver de mi,

lo que crees que me ves,

aunque verme de verdad, 

en realidad me ves bien poco.

Porque yo soy Ella.

No se rompe si se mantiene intacta
aunque perezca de a poco

no se dice aunque se atrape

si la boca no la contiene

si se estiran los acordes

no se pierden las notas en su cuerda

aunque su voz no se pronuncie

no me digo ni te digo más te escribe

lo que no olvida que siente

ni se rinde a no contar lo que la mente

en su rincón del tiempo retiene

aún a pesar de estas manos silentes

guarecidas e inertes en tus ojos

bajo el silencio de tu ausente estima.

Porque yo soy Ella.

Transfigurado

"Quien ama es distinto de quien es.

La misma persona, pero sin nadie"

"El pastor amoroso", Alberto Caeiro (Fernando Pessoa)

Se transfigura lo figurado,

nada es lo que parece

en estado de embriaguez

por ser del amado sed

etiqueta del puño de su mano.

El amor, que nada ve

salvo la tez de su propio tejado.

................[Tuyyo]................

Es el contacto  puro y profundo

que nos toca el pensamiento

se perpetua entre los espacios

se hace un hueco, permanece

muy a pesar de todas las cadenas

que otras marquen en tus sílabas

Porque te sé tu y yo sin estar cerca

por encima de tu muro de apariencias

y amargas faltas de tilde.

Vidrio hueco

Amalia Llorente Como su una flauta de vidrio que estallase en pedazos... 

https://www.youtube.com/watch?v=JiblAoSDobY
EMMANUEL PAHUD - Voice for Flute Solo

Cada vez que los árboles rojean,

te miro a los ojos con briznas de agua 

y una hoja en las manos 
a punto de hacerse añicos.

Adentro, la voz entrecortada por un alarido,

escucha cómo la tolva acoge en su cuerpo 
el vidrio hueco 

y aquel ruido de roces partiéndose en cristales

se adueña de mis oídos, 

incapaces de evitar los cortes imaginarios.

Piel de cactus

Acuña en su respaldo la sombra de su duelo

aquella que la convierte en la princesa de un cuento;

no había espacio para otras estrellas

que no girasen a su alrededor.

De piel todo son púas, agujas puntiagudas 

armas de consuelo,

dedos que pinchan su deseo de sumisa.

Jugó a volver,

a caer en la avaricia del agua 

toda para ella,

y el agua la consumió hasta ahogar las grietas

a través de las cuales respiraba.  

Disecado es su dolor.

Mi Colibrí desplumado

Amalia Llorente (@llorentea): Para tu colibrí!

https://www.youtube.com/watch?v=pITKlSSaC_s

Il Giardino Armonico - Vivaldi - Concerto for flautino in C major RV 443 

De arco iris blanquinegros

se pintan los deseos fallidos

dispuestos en plumas encadenadas

coloreadas de un imposible agonizante;

un anhelo amparado en palabras

suspendidas en una página

marcada para su embargo

abandonada a la suerte

de este marco colorido

hasta su lecho de reemplazo

por otra versión más pintoresca.

Hete aquí mi colibrí desplumado.

Juntos o no

El dolor espiritual de sus líneas

extenuadas de abandono interior, 

se aferraron a aquellas huellas : 

juntos o no, sigue siendo amor.

La davi sueño es

Tan ausente y tan presente en este sueño de soledad atada a los sentidos de la vida. 
Oigo tu voz desvirtuada en la voz que nunca he escuchado pero tantas veces siento como una de tantas almas de ti; aquella vez que su violin nos dio su arco para tocar nuestros acordes partidos, nuestro último diálogo coherente. 
Cuán hondo te has escrito que tras tanto dicho, hoy te nombro por primera vez, su voz, nuestra voz, nuestro espacio en la historia cuyo título es "La davi sueño es". 

No sabes que yo sé

Siento que en cada vericueto superado estás sin estar

como acicate que ausculta mi empeño

y anima a mi esfuerzo 

a caminar al borde del colapso con tenacidad

No sabes que yo sé

que hubo momentos que fui a respirar

los vahos de tu aliento atemporal

para no olvidar lo que me sé cierto

porque en  mí no estando siempre estás

como latido de vida en mi pensamiento .

No sabes que yo sé que estás porque te siento.

Fotonovela de 140 caracteres

Cohibida ante la falta de carantoñas, 

agasaja su orgullo propio entre lágrimas de folletín.

Ante la multitud

recolecta todas las palmas en sus plumas 

a su vez que pinta tus uñas en sus manos

en un amargo gesto 

de contradictoria redención.

Las palabras sujetan la unión 

de dos cuerpos con ego de protagonismo.

En el revés de las hojas

En ellas te atrapo,

vuelta hacia abajo, asida en la copa

revés de lo extraño

que por familiar siento de mi 

la hoja en mi envés 

sentada del revés en tu banco.

Cuanto más te huyo menos escapo 

de tu recuerdo

en mi asiento del ahora.

En ellas siempre te hallo

si doy la vuelta a mi hoja:
ahí estás tú.

Desengaño

Uno debe estar seguro cuando hace una afirmación, 
y aún así, se equivoca, 
pero es su propio error.
Tras opiniones y telas de juicio
se enclaustran las reafirmaciones
que los hechos demuestran.
El lenguaje se reinventa
en el mismo escenario
que mantiene la obra de su puesta,
y la palabra adquiere valor
omiso, aquella pronunciada 
en una antigua palestra,
sostenida tras la borrada huella
de otros telones permanentes de oficio
que no saben eliminar lo personal
o, quizá, no quieran.

Pensamiento amarillo

"Aunque no nos demos cuenta, un árbol está vivo, y siente, y sufre, y se retuerce de dolor cuando el hacha entra en su carne, formando las estrías y los nudos por los que penetrarán más tarde el moho y la carcoma que acabarán pudriéndola algún día" 

La Lluvia Amarilla, Julio Llamazares 

http://www.youtube.com/watch?v=ef-4Bv5Ng0w&feature=youtu.be

Frédéric Chopin - Prelude in E-Minor (op.28 no. 4)

Al igual que los árboles, los pensamientos también sufren, laten, sienten e incluso en ocasiones llegan a morder. Uno quisiera sosegarlos en los rabiones de sensibilidad que arrastran sus cauces, e incluso espera la muda de sus hojas adentrándose en el bosque del otoño buscando en la gelidez de su irreversible avance una tregua, pero estas altas temperaturas no ayudan a su mansedumbre. El sol se afinca en las aliagas del sentimiento en este interminable veranillo de San Miguel.

Acuérdate de ti

Amalia Llorente:

http://www.youtube.com/watch?v=FxibkvfXWIo&feature=youtu.be

Jan Lisiecki - Nocturne in C sharp Minor (1830) - Proms 2013 (Chopin)

Alguna vez

no muy lejos de la versión 

que eres capaz de entender

la oscuridad se instaló en tu fortaleza

y los puentes de conexión con la realidad

cayeron rendidos a sus pies.

Recuerda que, entonces,

aislada en tu propias tinieblas,

te esforzaste en seguir

un rayo de luz abierto en tu persiana;

un día la persiana se abrió

y entró por tu ventana la claridad,

tus días volvieron a ser más que sólo noches.

Hoy como entonces, recuérdalo

no muy lejos de la versión

que eres capaz de comprender.

Cada vez que te me apareces

no puedo recrearte el oleaje 

del torrente de mis venas, 

sólo puedo romper las olas 

en estos ojos exaltados de emociones.

Diálogo de a dos

En solitario te arrimas a mi vera, 

en reserva me das la mano, 

en privado me hablas sin mostrar tu patita cara al patio, 

en silencio  se abre al diálogo 

una ventana abierta a dos.

Un año más de Otoño

Aún no ha caído la primera hoja sino más bien brillan las flores de estío sobre las sombras del sol, y sin embargo, la piel de otoño cubre poco a poco esa muda elemental de pellejos requemados de salitre corporal, musgo marítimo o campero; o son mis ganas, estas ganas algo deshojadas que ya han llegado sin aviso, con disimulo, haciendo ver que aún es tiempo de estirarse a la sombra de la noche, de bañarse a plenas llamas tiritando de placer con el roce helado del agua del mar embravecido, de tomarse una cerveza contemplando el silencio de la naturaleza tras exprimirse una nube en la copa de las vacaciones, preludio de tu pronta llegada a mi reloj. La cigarra se recoge entre  las hojas cerca de nidos de hormigas.
Atrás flotan las diez de la noche a plena luz yermas y oscurecidas antes de las nueve. Como cada año, por estas fechas, un año más que se vuelca encima de estas aguas a la vuelta de dos días.

Retales

"El tiempo es una lluvia paciente y amarilla que apaga poco a poco los fuegos más violentos. Pero hay hogueras que arden bajo la tierra, grietas de la memoria tan secas y profundas que ni siquiera el diluvio de la muerte bastaría tal vez para borrarlas. Uno trata de acostumbrarse a convivir con ellas, amontona silencios y óxido encima del recuerdo y, cuando cree que ya todo lo ha olvidado, basta una simple carta, una fotografía, para que salte en mil pedazos la lámina del hielo del olvido."

Julio Llamazares, "La lluvia amarilla".





Entresijos del corazón rebelados contra el olvido, retenidos en la fragua del rencor no apagado, un revoltijo de retales despegados componen el abrigo del orgullo extraviado cuyas tramas copan su espacio a dentelladas.

Una pantalla de excel de cifras y gráficos irrumpe sobre la mesa apuntalada por lanzas enemigas; una cruz elimina de una palmada su permanencia, brilla el blanco entre dos empalizadas de negras intenciones. Las armas del Dalton dispararon las palabras que otros le acoplaron en su cargador. 
Nadie vio su solitaria ejecución, salió a desayunar sin volver a entrar en el corredor.

Amalia Llorente: És per a "Retales

http://www.youtube.com/watch?v=RG7rx3BO6JY&feature=youtu.be

Lana Trotovsek - J.S.BACH: Fugue from Violin Sonata in G minor

Múltiple

http://www.youtube.com/watch?v=MY-aowxVXfI&feature=youtu.be

Bach Matthew Passion Chorale Settings - O Haupt voll Blut und Wund

Decirme que no eres la chispa que prende la palabra sería engañarme tanto como aseverar que un sentimiento tan poderoso como el amor tiene un único origen. Por algo un arco iris es fruto de un beso de sensaciones entre el llanto y el sol: múltiple e indomable.

Bitácoras de supervivencia

Bach y Perlman, un nosotros perenne. Gracias, Amalia.

http://www.youtube.com/watch?v=axFUvA_he-o&feature=youtu.be

Itzhak Perlman and Isaac Stern play Bach Double Concerto (2)

La marea sube a la superficie del libro

muestra su perfil, expone su discurso, 

describe sus vaivenes

para arribar a puerto de nuestros lomos 

cientos de años después.

Vueltas las páginas, un inicio,

un centro real tuyo y otro virtual para mí 

nos recoge unidos

en una lupa de impulsos eléctricos.

Tu capa es bandera camuflada, 

la mía camaleón de gradaciones

incapaz de centrarse en sólo dos tinturas.

Nos reunimos bajo su lente,

bajo la tinta del calamar

sus tentáculos nos arrastran y envuelven

hacia nosotros.

Dónde quedó aquel juramento?

aprisionado entre tentáculos polvorientos?

El cuaderno sostiene la pieza angular que nos une

y me parte en ti 

ahora que yazco en tu mesa boca abajo

privada de tu contacto emocional.

Bitácoras de supervivencia.

Libertad

Playa del Aguilar, Asturias

@llorentea: "Per a "Libertad" en Meditaciones y Sentimientos"

https://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=HqYnevHibaI

Aretha Franklin - Think (The Blues Brothers Version)

Sentir que el mar es tan amplio 

como para tomarlo en solitario,

correr hacia su manta hasta envolverte,

acoplar su magnitud de límite infinito

al tacto de su piel sobre tu cuerpo.

Por todo lo no dicho en estos pasos 

que atraviesan mis miedos,

merece la pena 

seguir explorando tus contornos. 

Por ti, mi pequeña libertad.

Palabras consentidas

Cuando la palabra detenida no muestra sus remiendos porque se cuestiona los motivos, no existe boca que la muestre, manos que la tejan ni ojos que la escriban. 
Dónde te fuiste desde la huida de tu maestro, a qué te dedicaste desde el bloqueo de tu caudal por los valles que te abrieron camino?. No lo sé.
Pace la gaviota tumbada sobre la roca, hiere su aroma a cuerpo descosido de la vida, duele el hueco antaño compartido abandonado a sus olas de razones absurdas. Yacen sus sentidos liberados a su eterno silencio sin retorno.
Tú, que nunca diste consentimiento más no opusiste obstáculo a su obstinada ilusión de creerse nosotros, dónde crees que irás ahora que tus alas plegadas sobre la piedra asienten el peso de la certidumbre solitaria?. 

Uñas en la piel

Tuvo en sus uñas la flor espinada,

el tiento del aire de paso por sus galerías de sueños

la visión de sus manos en sus adentros

removiendo el agua estancada

una veta de palabras ricas en sentidos y colores

un manantial de roca irredenta

rendida a las punzadas en su pie.

Tuvo lo que en realidad nunca llegó a tener.

Flashes

Siempre recordaré la cara de la muñeca de plástico y el lazarillo de color con cara inexpresiva, ambos rampando el tronco de la palmera regando las brancas que a sus espaldas envenenan.

No tengo más palabras, más hay demasiadas.

Hasta que el tiempo nos aguante

http://www.youtube.com/watch?v=7hqgC3W9GUI

Danny Wilson - Mary's Prayer

No puedo negar la frescura de tus palabras 
sobre mi mesa de positivos

volver a la concupiscencia de las nostalgias escondidas 
historias inacabadas

que no recuerdan los rechazos 
y afloran los no te olvido

en aras del amor de emociones 
pintadas con la inocencia de un adolescente 

descubriendo su edad frente a otra edad.

Auparse en las caídas de la muerte 
cuando ésta baja y se nos lleva un pedazo nuestro,

contarse como si el tiempo no existiese 

y las arrugas contasen hormigas en la acera una noche rasa.

Sí, amigo, han pasado unas décadas 

y sigues abriéndome tu mano 
como si tal vez nunca me la hubieses soltado.

Hasta que el tiempo nos aguante.