He venido para escribirnos en amor

“He venido para escribirnos”, le dijo en su mundo de burbujas.

a autopsiarte mientras desgrano tus vas y vienes en mis manos.

“el tiempo me dicta en los brazos asaltos de luz y oscuridad “

 dijo su correa atada a su muñeca fija.

Guarda en su esfera el secreto del dolor,

nunca marcó en sus clavijas que los 360

eran pasajes de un día más ganado a la Oscura.

Cierras tu fuente en alguno de mis parajes

y brotas de pronto cuando yo nadie te espera.

Improvisado, te escribo a trompicones

en la hora en que tus dos remos resucitan la palabra.

Aunque la Justa siempre gane la partida con jaque mate,

he venido para escribirnos una partida acabada en tablas

allí donde el amor reside fuera del alcance del reloj.

La Justa y necesaria

"Con ganas de encenizar al Sauce en vida.

En ramas de perfección física grabado,

para qué aspirar al pellejo

en el suelo despojado?"

Sin desdecir lo ya mostrado, 

me desprendo de lo superfluo

cual foto de posado.

Existen Justas necesarias:

Justa de pensamientos que nos hacen agujeros, 

goteras taladradas de abandono.

Justa para quien nosotros ya estamos

criando selvas en océanos baldíos

en los tiempos o desde el inicio.

A ese tipo de olvido refiero.

Puesto qué pensamiento puede ser más mortífero

que no sentir ningún tipo de afecto

por aquel que no puede olvidarnos:

rotundamente, ninguno.

Alaridos de fábulas en mis neuronas

En una sala de libros,

hay palabras que suben por la garganta 

intentando quemar el nudo de su desenlace.

Marchaste porque no querías escribirte después.

Santo penitente, descansa sobre tus páginas.

Una hiena atraviesa la corola de tu lirio

y una oruga trepa por tu talle

dejando sus babas en los bordes;

sube en vano. La hiena devora la oruga de tu pliegue;

porto sus alaridos de fábula en mis neuronas.

Su cuerpo hace aguas de exceso de palabras,

busca sherpas que aguanten su peso.

Oyes los chirridos del hierro quejándose en no poder oxidar el agua 
por el paso entre sus líneas. Los oyes y te callas.

Hablar de historias distintas unidas.

Caos del viaje en el más acá, mareo. 

De mis tímpanos salen pompas que estallan como adjetivos.

Borra este capítulo, sácalo a pasear fuera de mi mente.

Pasajero preso en mi historia no contada,

porto tus alaridos de fábula en mis neuronas.

Aquí estás mi más acá, en tu pasado de cuartilla.

Mi comunicación con el más allá de aquí está llena de símbolos.

Ayúdame a huir del ácido de hiena, 

enséñame a trepar por su lago estomacal sin quemarme,

arráncame la falta de empatía contagiada por su influjo

arráncame estos celos por no ser la flor de tus delirios.

Porque el hierro al no lograr contagiar su herrumbre,

cruje con desesperación en un concierto de hienas.

Picambre de inspiración

Como palabra perpetuada a tu verso breve, 

profundo, confuso, caótico. Tan tuyo.

Desde las yemas hasta su eclosión 

trepa la inventiva por tus ramas en flor hasta prenderme.

Me abres con tus dados de juego, me abres tuya , tú,

y no sabes sabiendo que me abro de locura por tocarte adentro.

Abatida, me sé en tu origen de roca 

que abre las puertas de mis torrentes.

Él me deriva hacia el flujo de corriente continuo 

sólo para mantener vivas las bocanadas dentro del agua.

Dada mi tendencia natural a salirme del cauce, siempre te topo.

Y ella salta, pica y se irrita. Reacciona esa vieja dormilona 

perezosa 

a regañadientes sobre su vicio impenitente.

Pulgarcito abona con migas de roca el terreno que conducen a esa loca indomable.

A veces soy ella, a veces soy otra. La llaman alternativa.

Pero bien sea palabra, planta, agua o roca, piedra o sendero,

sólo tu pico puede virar el sonido del rayo en mis creaciones.

Azar Trastocado

No tengo muro donde escudarme, 

ni ímpetu para negarte. 

Has llegado a mí sabe quién por qué casual 

cruce de encadenados, 

confuso azar trastornado.

Tira de la madeja, deslíame este embrollo

hasta dejarme suelta 

sin hilos ni palabras que me aten a ti.

Porque no lo que tú sientes yo quiero,

sino lo que me digo cuando te huyo 

y me rompo en tus manos, estas letras 

de juicio perdido por amado.

Forajido

Amalia Llorente: para "Forajido" en Meditaciones y Sentimientos.

https://www.youtube.com/watch?v=QWDk0ybhIv4&feature=player_embedded

Vladimir Jurowski - London Philharmonic Orchestra

Bochorno de avance veraniego, la noche en humedades

puede que suden las nubes sobre la oscuridad por miedo.

Donde las estrellas se esconden, hay calor

brillan sus ojos, gotas de luz sobre el suelo.

Amor que se escuda en lágrimas forajidas.

Justa, la mojama y el posado.

Justa corretea por sus ojos cual mosca cojonera.

En su vado huele a pasado, posa en su corteza de costado.

Lo buscó por la interné y le vio mostrado por su amada en 

pose de esposado.

Justa lo cachea, y ella con sus alhajas de coqueta, la aleja 

de su lado.

Después del éxtasis, su cuerpo en mojama. Una cámara de 

reo, el posado.

Luce lazo de bucle negro en un costado.

Sandeces

La sandez como idea petulante

o comedida ceremonia mental

de un deseo elevado al escenario.

Un desorden de registros,

sentimientos desorientados

en la brújula de la seriedad.

Mitad ida, mitad cuerda, descentrada.

También, el lado kafkiano de la broma,

la locura del humor,

la risa fuera de sus cabales.

Pues qué sino es, este amor papel,

esta majadera sin juicio

manifiesta en estos derrames de flor.

Cuando todo es uno sobre otro.

Tu silencio habla en tu capricho

Resulta algo extraño. Como bregar dentro de un flujo de supuestos y no ser capaz de sacar una bocanada de certeza. 
A veces responde con cierta complicidad y desparpajo, otras se recoge en el silencio y uno espera y espera sin que nada suceda, sin motivo aparente. La falta de réplica. 
Mi pensamiento vacila imprevisible como un cúmulo de sentimientos cruzados rumiando motivos, deglutiendo excusas que excusen lo esperado y no acaecido, expulsando la inverosimilitud de sí . 
Impasible, me exaspera los circuitos alterados por la falta de interacción. Actos alojados en el amparo de la carencia de hechos para ser encasillado. La ausencia de pacto le lleva al efecto contrario al buscado. 
En su ambiente, otros hablan por él de sí. Descanso, el silencio habla a gritos por la boca de su capricho.

El pasado pierde la historia de forma absurda.

Subo del sótano con un carpesano. Desempapelo los apuntes con más polvo que letras; aparecen unos folios mecanografiados a ordenador bajo viejos diskettes ,  de esos que usábamos para no perder nuestras confesiones. Los folios son retales, la  historia sigue encerrada en los plásticos de los discos. Encuentro un lector de diskettes vetusto de portátil que, por suerte, puedo conectar al ordenador actual. La pantalla me dice que no puede abrir el archivo porque le faltan los dedos de la mano: no hay repuestos. 

Pierde el papel

la máquina lectora.

Sin dedos muere.

Tu conciencia me empieza a poner nerviosa, exigiéndome que acceda a tu información. Son pedacitos de tu autobiografía sentimental, y las has perdido de tus archivos. Cuando oíste que en mi sótano guardaba una copia de tus memorias, no dejaste de presionarme hasta que has hundido mis manos en tus ansias de reencuentro. Estoy perdida, no se puede acceder.

Te ilusionaste.

Creíste en el recuerdo

resucitado.

Desesperado, coges mi carpeta y te dispones a destruir todo su contenido. Espera, un momento, por delante de tus ojos has creído ver unas frases conocidas de datos familiares: no recordaba que guardé una copia impresa entre mis apuntes. Te dispones a inspeccionar minuciosamente todo lo que has encontrado, y te das cuenta que, mientras giras las páginas, las letras saltan de los folios al suelo, formando un reguero de letras-hormigas que circulan por el desagüe del garaje, rumbo a las alcantarillas. Tus palabras se pierden en el agua, los folios son papel mojado vacío.

Las letras hablan,

no quieren ser momentos

fuera de tiempo.