Para hacer honor a la verdad

http://www.youtube.com/watch?v=i4QM2uENkE8&feature=youtu.be

Amalia Llorente @llorentea

Purcell: O solitude - Scholl Per a "Para hacer Honor a la verdad" 

No es la edad la que convierte 

el devenir del agua en un pozo estancado,

no es lentitud de la premura de juventud 

por conquistar los territorios prometidos,

no, no es la torpeza del envejecimiento 

que sufre de flojera y busca asiento,

es la piel que se ha quedado sin corteza 

a base de golpes tras viajes y experiencias

dando tumbos por el camino;

el hoy es lo único certero. Lo demás, 

el final del pálpito pleno al llegar a destino.

Así que dejemos la flor de primavera 

y abramos los ojos a la estación de la boca mordaz 

sin pelos de cerezo.

A cachitos de amor y versos tu flora.

A cachitos de aroma deshaces las antenas de tu flora

a cachitos de pelo en pecho contra lluvia y marzo.

En este día como otro de los que completan 

una vuelta de ruedo

no quise pintarte los bigotes de negro

con estos ojos que no ven más allá de sus pies 

en contacto con la tierra.

Por hoy, dejaremos que las vetas del jaspe 

no salpiquen el arranque de tus vuelos 

que ponga sus pies en polvorosa.

Recuerda que ya te lanzaste al vacío varias veces 

y no se vive más de siete.

De una rama de cerezo

Ayer vi la sonrisa de la felicidad
partirse en muecas de engaño, robo y desfalco democrático.
Pero no es la corrupta realidad de esas manos 
sin fondo de saciedad en continua usurpa de lo ajeno 
la flor de la ilusión,
ni la desgracia posada en nuestras pieles. 
No es nada de eso, no,
ni tampoco la fantasiosa quimera al encuentro de su anhelo.

Es tocar tu clavicordio aunque nunca he visto ninguno,
vivirse en tus recuerdos como otro,
verse en tus arrollos de sensaciones,
ser en tu historia, encontrarse 
como quien nace de una rama de cerezo.
Hasta merece la pena,
y los cerezos ni se inmutan.
De tupidos bermellones sus cabellos 
cubren las ramas de antojos en rubores.
Ojos cerezos de largas pestañas 
en voluptuosa abertura de diafragma
poblando las copas de los árboles.


Si la madre naturaleza se despliega 
con un arsenal de brotes sonrosados de luz, 
y si también es capaz de abrirse paso 
en la oscuridad de la grieta con mano firme y profunda,
entonces por qué no experimentarse como árbol 
del que destrepan retoños 
al mínimo roce de riego por las nubes y el sol?

Los dedos de la madre naturaleza

                  Fluyeron las entrañas por la acequia.

                  Ese año de hoja requemada

                  replegada en sí misma cierra la voz,

                  seca el fruto encogido entre arrugas.

                  Un cierre de compuertas,

                  un estancamiento de agua,

                  una hendidura de pérdida,

                  un suelo quebrado de hojas lacias

                  corrompidas en agridulces delirantes:

                  agrio tu deterioro, dulce mi quimera.

                  Se me descuelgan los deditos

                  de las manos naturaleza en tu piel imaginada.

                  La tierra labra un séquito de cardos

                  de los que asoman flores

                  de espaldas al crudo suelo

                  embrujadas por un enjambre

                  de bocas libadoras: el árbol aflora.

                  Las compuertas se arrojan a las fauces del agua

                  que raspa y devora las rejillas de la memoria

                  a la vez que fluyen los capullos del cerezo

                  cuando aún la nieve cubre la tierra,

                  una compuerta que se me antoja propia 

                  de puertas adentro.

Bajo la piel

Porque es cierto, las grietas de este sentimiento

no tienen secretos por las que tu agua no pueda adentrarse. 

La roca picada suaviza la lengua 

que la golpea a salto de viento, 

muda en constante desprendimiento 

sujeta a sus restos de rencor. 

Donde estalla la tormenta se evaporan los sueños 

cuando la furia penetra 

para volver a flotar bajo el amor vuelto ola.

Ola rota de invierno

helada de desaciertos

con la piel chamuscada

de tantos desconciertos.

Porque es cierto, las rajas de este sentimiento 

no tienen secretos 

por las que tu agua no pueda colarse y ahogarse en mis adentros. 

Tan cierto que has logrado ahogarme en mi propia palabra,

esa que jaspeo en acróstico bajo la piel de esta gata agónica.